1 le est ma chanson. Par monts, par vaux, par les alpages — Sifflez, dansez, sonnez sonnailles — De nos travaux que Dieu protèg

2 s transpercent comme un petit vent du matin sur l’ alpage . 1er valet. —  Moi, je dis qu’on n’est pas des saints, nous autres

3 e dégringolade de deux-mille mètres à travers les alpages dénudés, puis les forêts de châtaigniers, et finalement dans la pouss

4 utour de nous, modelait largement les croupes des alpages , et donnait à ce haut désert sa réalité la plus dure, ses dimensions