1 s. Et voici la place régulière, les galeries, les cafés , les musiques, Donizetti qui pleure délicieusement jusque dans les ge

2 nal oubliés sur le marbre vulgaire d’une table de café . Je venais de m’asseoir et de commander une consommation. Comme d’hab

3 bitude, un peu après six heures. J’étais seul. Le café est un lieu anonyme bien plus propice au rêve que ma chambre où m’att

4 ies et de peurs. Il fallut se lever, traverser le café dans la musique et la rumeur des clients. Dehors les réclames lumineu

5 a rumeur et le cliquetis d’une grande terrasse de café au bord du Neckar, sous les marronniers. À quatre heures, l’orchestre