1 r, c’était la Pentecôte. La fête de la plus haute poésie . Mais dans ce siècle, où tant de voix l’appellent, combien sont digne

2 e. Car ce poète n’est peut-être que le lieu de sa poésie , — d’une poésie, l’on dirait, qui ne connaît pas son auteur. Qui parl

3 n’est peut-être que le lieu de sa poésie, — d’une poésie , l’on dirait, qui ne connaît pas son auteur. Qui parle par sa bouche 

4 d fondamental d’une éthique des fantômes, dont la poésie moderne n’est peut-être que la psychologie. s. Rougemont Denis de,