1 je vois la porte entrebâillée. Une dernière bûche fume , il fait presque froid. Dans ce silence vide de la nuit campagnarde,

2 x heures. Quand elle sortait sa main du lit, cela fumait . « Vous avez eu de la fièvre ! » Elle ne sait pas. Elle ne veut pas d

3 gne croît ici au ras d’un sol sablonneux que l’on fume avec du varech. De l’île, du village, de la mer, je ne veux rien dire

4 lieu public, de lire les journaux de Paris et de fumer des cigarettes américaines au goût de miel, introuvables dans l’île.