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ux parisiens et méridionaux. Un vieux bonhomme au
nez
violacé traîne ses pantoufles par la boutique et grogne sans arrêt. I
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rdures encore vivaces du jardin. Quand je lève le
nez
, je vois la cour de terre battue à l’ombre de ses deux tilleuls, la m
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t avec les clients qui attendaient en silence, le
nez
sur leurs sabots, que je sois sorti. La mère Aujard n’a pas toujours