1 dois, après la grêle, qui désignait d’un doigt le ciel coupable : « Je n’accuse personne, mais c’est dégoûtant ! ») Nous voi

2 sur une route de campagne, au creux des haies, le ciel se couvre. « C’est là-haut, me dit-on, à mi-pente des coteaux. » On n

3 velours rouge sont moisis. Nous redescendons. Le ciel est devenu noir. Du portique, entre les hautes colonnes blanches et c

4 ations. Déjà l’on met en vente la « bicyclette du ciel  », un petit avion de 1000 dollars. Déjà les banques de Buffalo ouvren

5 e scènes du soir, s’étagent en silhouettes sur le ciel rouge. Une radio clame Amapola, plus fort que tout, dans la cour où l

6 los, si grands soient les miroirs qu’il offre aux ciels changeants, et si profonds ses lointains de lumière. La pente derrièr

7 où se déployer sans se perdre, la méditation des ciels bas, la passion des orages complets, et la peine une baie secrète, où

8 appée vers la plaine, où l’eau rejoint presque le ciel , le petit phare de la baie de Sirmione… Sur les lacs sinueux de la Pr

9 eine incandescence les Alpes déployées au fond du ciel . Sommets d’où l’on voit l’Italie… Et le rêve s’éteint, guirlande mort

10 rodiges sévères, et l’œil ne s’en évade au bas du ciel — vers l’ouest — que par cet or lointain que l’eau n’a point doublé,

11 ive est solennel, comme l’attente du pays sous le ciel orageux. Oui, c’est bien cela qu’il sent, il ne peut s’y tromper : la

12 ont cédé ! Le lac était d’un bleu très sombre, le ciel bas, des éclairs de chaleur palpitaient dans la nue, et le jeune homm