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illés, de musettes et de masques à gaz. Déjà nous
roulons
lourdement. Le nom de cette gare — comme de toutes les autres — était
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à l’horizon bleu des Appalaches. Pendant que nous
roulons
sur une route de campagne, au creux des haies, le ciel se couvre. « C
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antalon de flanelle grise et d’un chandail au col
roulé
, pédale à longues pesées sur le chemin de la plaine, luttant contre u
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ul reste distinct le bruit profond des vagues. Il
roule
maintenant dans l’ombre tiède et abritée d’un bois de pins. Que vient