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’ils sont peu de chose », s’écrie Bossuet (Sermon
sur
la mort, 22 mars 1662). Que dirions-nous alors du sort fait à celui q
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nce implacable et mat enserre l’homme qui chemine
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la route incertaine, au milieu des menaces originelles. Par temps cla
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allée de l’ombre de la mort… étranger et voyageur
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la terre… » — Jamais plus que dans cette nuit. ⁂ Fin de séjour à A…
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La grosse petite bonne qui tire sa robe à fleurs
sur
le quai désert du métro, enfin un être vrai. ⁂ (Conclusion.) — S’occ
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38)c d Eh bien ! en ont-ils fait des histoires
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ma petite histoire ! Je vivais ignorée et sereine. C’est par la faute
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n de Bordeaux, il a paru tout un article intitulé
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trois colonnes — et j’en sens ma crête en rougir — « La poule de M. d
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e à la risée publique ! Comme si le ridicule jeté
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moi ne l’atteignait pas, lui aussi ! Mais, chômeurs ou non, — j’y rev
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r picorer parmi les dossiers de mon auteur, épars
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son bureau, sur son divan, et jusque sur le sol de la pièce où il tra
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les dossiers de mon auteur, épars sur son bureau,
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son divan, et jusque sur le sol de la pièce où il travaille (toujours
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r, épars sur son bureau, sur son divan, et jusque
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le sol de la pièce où il travaille (toujours ce désordre !). À ma stu
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de. Cette chambre paysanne ou j’écris maintenant,
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un bon papier quadrillé, tandis qu’Albert Mermoud, en travers de son
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onserve, tuniques mouillées, paperasses. Revanche
sur
des journées de discipline et de paquetages alignés au cordeau. Parti
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pantalon colle au mollet, les doigts sont rouges
sur
le fusil luisant. Les gouttes de la visière glissent d’un coup sur la
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ant. Les gouttes de la visière glissent d’un coup
sur
la gauche quand on lève un peu le nez pour voir si rien ne vient. Non
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urtant des corps, guettant des phares sans reflet
sur
le macadam. Tout au bas, tout au fond de l’ombre, dans la pierre et d
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s. Le grand secret de ce pays, ce qu’il faut lire
sur
ces façades à la fois patinées et toujours neuves, c’est la continuit
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est une victoire de tous les jours, et de chacun,
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l’esprit de laisser-aller d’où naissent les réactions désespérées, le
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ue, c’est bien New York… Si je me retourne un peu
sur
ma terrasse, voici la perspective de l’East River jusqu’à Brooklyn. U
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unes femmes en maillot de bain. Elles se penchent
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leurs géraniums, elles ajustent des lunettes noires… Quelques jeunes
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le soir. Un violoniste s’escrime à vingt reprises
sur
le deuxième Concerto brandebourgeois, mais deux radios martèlent ce T
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ain d’ocres, de roses, d’argents et d’éclats d’or
sur
les fenêtres des usines. Des fumées traînent, les ponts s’éteignent,
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heure en heure, je me lève et sors. Je me promène
sur
cette terrasse qui fait le tour de mes chambres blanches, posées sur
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qui fait le tour de mes chambres blanches, posées
sur
le onzième étage et festonnées de tuiles provençales. La brique est c
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tent à souffler fort dans la brume d’été flottant
sur
la rivière… Une langue de lumière orangée vient râper doucement le cr
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ngée vient râper doucement le crépi des murs bas,
sur
la terrasse toute voisine. Un autre jour, le même amour, mais le cœur
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on délivrant — et je me donne au jour américain !
Sur
le grand fond sonore à bouche fermée des usines de l’autre rive, les
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ne phallique, l’autre en Moïse de Michel-Ange. Et
sur
une terrasse dormante, deux ou trois étages plus bas, quelqu’un sorta
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rée d’un bâtiment de trente étages, à mi-hauteur,
sur
la rivière, une proue grise et ses canons glissait sans bruit, un éno
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zon bleu des Appalaches. Pendant que nous roulons
sur
une route de campagne, au creux des haies, le ciel se couvre. « C’est
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aigles de lutrin. De nouveau des ifs non taillés
sur
un pré d’un vert sombre enclos de murs. Du lierre partout. Çà et là,
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près d’un socle brisé. Le pré s’élève et s’ouvre
sur
la cour sablée des écuries. Celles-ci se déploient en demi-cercle, or
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la Chute, comme ils l’appellent… Premiers éclairs
sur
les prairies. Par la charmille, où il fait presque nuit — mais on dev
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ges nus, en pente douce. Très loin, en silhouette
sur
la crête d’une colline, nous voyons deux chevaux au galop. Ils dispar
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salue de la main. Le jeune homme mince, immobile
sur
son cheval, nous considère avec hostilité. Il a les yeux d’un bleu tr
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! », crie-t-elle. Et, piquant son cheval, penchée
sur
l’encolure, elle disparaît dans le tunnel de la charmille, tandis qu’
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ne meute de chiens de toutes les tailles s’élance
sur
ses traces en aboyant. Au fond d’une pièce vaste et noire une petite
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r au milieu de l’An Un d’une ère de paix profonde
sur
la plus grande menace de toute l’Histoire. Les enfants, comme les gou
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joue, et la vendeuse nous planta là. Il neigeait
sur
la Cinquième Avenue, sur les paquets enrubannés, sur les fourrures, s
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planta là. Il neigeait sur la Cinquième Avenue,
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les paquets enrubannés, sur les fourrures, sur l’arbre immense du Roc
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la Cinquième Avenue, sur les paquets enrubannés,
sur
les fourrures, sur l’arbre immense du Rockefeller Plaza, transporté a
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e, sur les paquets enrubannés, sur les fourrures,
sur
l’arbre immense du Rockefeller Plaza, transporté avec toutes ses raci
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semblera célébrer un V Day, une nouvelle victoire
sur
le temps, comme si ce n’était pas lui qui gagne à tous les coups. Qu’
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ois l’orchestre ou la fanfare d’un grand meeting.
Sur
le coup de minuit, le 31 décembre, nous perdrons le meilleur maire de
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Déjà l’on nous annonce de Hollywood un superfilm
sur
la bombe atomique, où le love interest ne manquera pas ; cependant qu
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le dans le texte original dit simplement : « Paix
sur
la terre, bonne volonté (de Dieu) envers les hommes ». Est-il besoin
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e papiers sales, pour s’ouvrir enfin toute béante
sur
les fumées de l’East River, au terme d’un parcours rectiligne d’un ki
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d’immenses cartonnages goudronnés. Flammes gaies
sur
le couchant rose et fuligineux, en rectangle au bout de la rue, légèr
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rarement ou mal vidés dans ce quartier, débordent
sur
la neige entre les escaliers de quatre marches qui conduisent aux por
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ent aux portes d’entrée. Portes étroites, ouvrant
sur
des couloirs hauts et profonds où deux personnes peuvent à peine se c
50
e de baignoire couverte et fort étroite se dresse
sur
quatre pieds de fonte : il faudrait monter sur une chaise pour y entr
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se sur quatre pieds de fonte : il faudrait monter
sur
une chaise pour y entrer. De la cuisine, on passe par une baie sans p
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une baie sans porte dans le front room, qui donne
sur
la rue. De l’autre côté de la cuisine, deux petites chambres sans fen
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s ni portes, suivies d’une autre pièce plus large
sur
la cour. Ce logis, qui n’est guère qu’un corridor légèrement cloisonn
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tan des centaines de milliers de logis construits
sur
ce même type : deux pièces claires sur cour et sur rue, reliées par d
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construits sur ce même type : deux pièces claires
sur
cour et sur rue, reliées par deux ou trois alvéoles aveugles. Tout l’
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ur ce même type : deux pièces claires sur cour et
sur
rue, reliées par deux ou trois alvéoles aveugles. Tout l’East Side po
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s aveugles. Tout l’East Side populaire est ainsi,
sur
une vingtaine de kilomètres. Je me penche à la fenêtre, au-dessus de
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u ce sont peut-être des chats. Des cordes tendues
sur
l’abîme supportent des lessives et de grands draps claquants. Du haut
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es et de scènes du soir, s’étagent en silhouettes
sur
le ciel rouge. Une radio clame Amapola, plus fort que tout, dans la c
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Consolation à Me Duperrier
sur
un procès perdu (décembre 1947)m Ta douleur, du Périer, sera donc
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s citoyens devant les magistrats, on les calomnie
sur
les places publiques, dans les assemblées particulières. Machiavel :
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s assemblées particulières. Machiavel : Discours
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la Première Décade de Tite-Live, chap. VII. Une accusation Le 1
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me de bien lire les journaux. Mais voici ce matin
sur
mon bureau une de ces lettres-éclair de notre directeur : « Les journ
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érangent mon travail pour me demander mon opinion
sur
cette affaire… » Il joint l’extrait de la Gazette qu’on vient de li
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ous les deux écrit pour la radio, hors de Suisse,
sur
la politique. Soit. Mais un avocat qui veut s’en tenir à la seule res
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Rougemont Denis de, « Consolation à Me Duperrier
sur
un procès perdu », Bulletin de la Guilde du livre, Lausanne, décembre
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t donner la sérénade. Et nous montons à ce balcon
sur
l’eau, accroché aux très hautes murailles qui sans raison, grandiloqu
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e les flancs du noir Monte Baldo coiffé de neige,
sur
l’autre rive, un orage s’illumine par moments, et dans l’échappée ver
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e le ciel, le petit phare de la baie de Sirmione…
Sur
les lacs sinueux de la Prusse-Orientale, nous allions ramer vers minu
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isait fête à des adieux… Petits déjeuners suisses
sur
un balcon d’hôtel à Vevey, à Montreux, patries du roman russe. Et le
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uprès d’un lac n’est jamais sans douceur. Je suis
sur
la jetée, près du hangar des trams, et l’eau n’est pas plus noire que
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iens. J’ai refusé de raconter devant tous, debout
sur
un tonneau comme le veut la coutume, l’histoire de mes Premières Amou
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aux. Nous, les garçons, tenons notre « colloque »
sur
la place de l’Hôtel-de-Ville. Nous parlons entre nous d’un air grave,
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vais pas me suicider. Je mentirai ! Je suis assis
sur
un banc près du port, la promenade est déserte et mon cœur assoiffé.
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un chandail au col roulé, pédale à longues pesées
sur
le chemin de la plaine, luttant contre un vent impétueux. L’orage est
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tée d’un bois de pins. Que vient-il donc chercher
sur
ces rivages désertés par le crépuscule ? Quelle est cette hâte inconn
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plus que de puritain.) Il ralentit, pose un pied
sur
le sol, et s’appuie de la main au tronc d’un pin. Ce qui lui arrive e
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ans la nue, et le jeune homme savait en repartant
sur
le sentier obscur, vers les roseaux, qu’avant le rendez-vous ce qui l