1 es noires… Quelques jeunes gens viennent boire un verre , le soir. Un violoniste s’escrime à vingt reprises sur le deuxième Co

2 d’une terrasse obscure, un cliquetis de tiges de verre dans les highballs. Je rentre et j’aligne mes mots. Petits matins déj

3 du fond un homme en veste de chasse qui tient des verres de whisky à la main. Deux femmes blondes entrent et vont s’asseoir un

4 me apporte un plateau. On le renvoie chercher des verres et des bouteilles. Qui sont ces gens ? Elle dit : « Je ne le sais pas

5 vieilles lettres, de bouts de bois et d’éclats de verre . Des tas de neige noircissent au rebord des trottoirs. Les enfants qu