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son approche — Midas de l’ère prolétarienne — en
fer
tordu, en pierraille lépreuse. N’importe quel badaud d’un soir de jui
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ruban de béton, semblables à la trace d’un grand
fer
à repasser au travers des savanes, des cultures et des territoires ur
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u change en un clin d’œil. À l’ouest du rideau de
fer
, nous sommes 300 millions : c’est deux fois plus que l’Amérique, auta
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ttan, au-delà des faubourgs du Bronx aux ponts de
fer
retentissants de trains et de camions-citernes, soudain l’autoroute v
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esseurs dans ma jeunesse, ils croyaient dur comme
fer
à « l’unité », l’unité à tout prix, fût-ce au prix de l’ennui — un pe