1 de aux grandes lignes verticales, peinturlurée de bleu , d’or et de violet. Puis une rue de pierre grise toute boursouflée de

2 e l’avoir bel et bien sondée ? Ce serait un conte bleu , ou un volume de la Bibliothèque Rose. Est-ce une histoire qui finit

3 étage, on déroulait d’immenses serpentins blancs, bleus et rouges. À onze heures, la foule épela ces mots courant sur les mur

4 s. Trois-mille mètres plus bas paraît une surface bleue , comme un papier grenu ponctué de défauts blancs. Un petit fuseau cla

5 mière fait ses grands jeux, de tous les rouges au bleu de plomb. Aux approches de l’Irlande vient la nuit. Derrière nous, to

6 d’abord je n’ai distingué qu’un paysage de toits bleus , médiéval. Et voici qu’une cloche très fine a sonné cinq coups délica

7 es. L’or pâle du Dôme s’avive au-dessus des toits bleus , des toits roux et des murs couleur du temps, où quelques taches de r