1 utomobiles étoilent le brouillard, les visages se cachent dans des fourrures, personne ne sait la richesse de ta vie…). J’écris

2 u point d’oublier la vérité qu’on désirait qu’ils cachent pour un moment. « L’art est un mensonge, mais un bon artiste n’est pa

3 e longue flamme. À Venise, sous le brouillard qui cachait le front des palais, une nuit d’hiver, je chantonnais la Barcarolle e

4 partout d’adorables inventions de détails qui se cachent dans les coins, bonshommes, fleurettes drôles, et ce violoneux qui ti