1
s d’une capitale de mes songes. On exigeait d’une
saison
de marque de tels soupirs, d’ailleurs invraisemblables, qu’à leurs re
2
de bonheur et d’insouciance dans le bonheur de la
saison
. — Au soir, mon père savait tout. Il effleura mon front de ses lèvres
3
e tel auteur dont nous fîmes notre nourriture une
saison
de naguère, voilà le rictus de votre bouche, une injure de pythie. Vo
4
d la nuit s’effeuille et se fane prisonnier d’une
saison
morte au tombeau des fleurs obscures les mains de l’absence se fermen