1 ique, fait balle au cerveau du poète qui meurt de sommeil naturel. Le tunnel sous la Manche escamoté, le train dépose des compl

2 s d’un rêve sans issue, pesant comme l’envie d’un sommeil sans fin… J’avais soif, mais la seule vue d’un liquide me soulevait l

3 ux genoux, odeur de vieille fumée, et ce refus au sommeil qui meurtrit jusqu’à l’âme.) Convulsions d’oriflammes sur l’orchestre

4 chambre étroite… J’ai dormi quelques heures, d’un sommeil triste, tout enfiévré par la crainte du réveil. Puis je suis revenu d

5 , et des violons déchirants dans sa tête… Mais le sommeil s’évaporait aux caresses des flocons, plus perfides que des murmures

6 de chaque minute auquel succède immédiatement le sommeil . Je rêve beaucoup. Cela explique, m’a-t-on dit, le peu de goût que j’

7 tour. Ah ! qu’une nuit enfin, à la faveur de mon sommeil , on me vole à moi-même ! Que des êtres rêvés m’emportent ! — Ils me c