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étais bien au fond d’une gorge, dans cette rue de
briques
noircies où circulait un vent âpre et salubre. La mer et la montagne
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avenues trop larges le matin, ce bleu d’ombre de
brique
au puits des rues luisantes, dos longs d’autos jaunes ou noires, harm
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eau qui court, ni de feuillages. Tout est pans de
brique
peinte et de ciment armé diversement coupés et étagés, asphalte plane
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hauts bâtiments de la Cinquante-et-unième rue, en
brique
vernie, tout luisants de fenêtres dépourvues d’ornements. Beekman Pla
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ge, en enfilade, petite tranchée d’asphalte et de
brique
jaune et rose dans un chaos géométrique, c’est bien New York… Si je m
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ème étage et festonnées de tuiles provençales. La
brique
est chaude encore sous mes pieds nus. À ma hauteur, et un peu plus ba
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ds draps claquants. Du haut en bas des façades de
brique
zigzaguent les noirs escaliers de sauvetage. Dans un sous-sol violemm
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ent de leur masse rouge les maisons de bois ou de
brique
d’un seul étage. Je remarque un groupe de clochetons à bulbe d’or. Se
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rcle, ornées d’une colonnade et d’un clocheton de
brique
portant l’œil blanc d’un énorme cadran. Voici le carrosse de Washingt