1 défilent en maillots rouges et l’on pousse des «  cris séditieux » ; le dimanche suivant, ce sont les enfants de la fondatio

2 ers, des signes brefs et toujours inquiétants, le cri précipité et comme rageur d’un corbeau maigre à ma fenêtre, une ombre

3 nce presque féroce des gens du Sud, avec un petit cri hostile et guttural, pareil à celui des corbeaux, le cri de la misère

4 tile et guttural, pareil à celui des corbeaux, le cri de la misère sauvage qui seule, dans cette fournaise humide, fouette

5 e pleine de sous-entendus. J’attends un geste, un cri . Rien ne se passe. Ou plutôt, je ne saurai jamais ce qui, de toute év