1 dans la plate-bande qui borde la maison, sous ma fenêtre . Il soufflait très vite, il avait l’air malade. Le lendemain nous le

2 et-unième rue, en brique vernie, tout luisants de fenêtres dépourvues d’ornements. Beekman Place est un de ces lieux où l’exilé

3 res, de roses, d’argents et d’éclats d’or sur les fenêtres des usines. Des fumées traînent, les ponts s’éteignent, le sommet des

4 re côté de la cuisine, deux petites chambres sans fenêtres ni portes. Au fond, une autre pièce plus claire, sur la cour. Ce logi

5 ur une vingtaine de kilomètres. Je me penche à la fenêtre , au-dessus de la cour. Le sol en est jonché de plâtras, de journaux,

6 fants pleurent parmi les radios nostalgiques, des fenêtres s’allument et s’éteignent. On peut vivre ici comme ailleurs, mais dan

7 ois peinte en jaune clair, ornée de géraniums aux fenêtres . C’est là qu’habite la mère de Robert, une vieille dame maigre et dig

8 i jamais vu d’aussi grands, ils montent jusqu’aux fenêtres du deuxième étage. Une odeur écœurante vient de la porte dont un batt

9 ustre, enfin, s’allume par degrés. Elle court aux fenêtres et ferme avec fracas des volets intérieurs, en chêne clair, puis elle

10 récipité et comme rageur d’un corbeau maigre à ma fenêtre , une ombre nette de vautour traversant lentement la chaussée, des cra