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rs de gare, un coup de trompe d’auto, des cris de
coq
. L’odeur du raisin foulé monte de la cour, et remplit l’ombre bleue s
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aut cesser de trouver cela nigaud, et de faire le
coq
de village tout hérissé, griffu, inefficace. Circulez donc, allez voi
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e ! Point d’autres sons… Si ! Je ne rêve pas : un
coq
qui crie, tout là-bas vers les Invalides. L’or pâle du dôme s’avive a