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r ma vie — toute ma joie ! » Ce n’était plus une
douleur
rare que j’aimais dans ces brutalités, c’était ma liberté agissante.
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deur du fleuve est son parfum, le soleil rouge sa
douleur
. Les bœufs blancs, les roues peintes du char, l’Italie des poètes… Ma
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isirs, avec assurance contre faillites morales et
douleurs
d’amour — ô vertige sans prix du lâchez-tout ! Ils ont inventé les ca
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Sauter follement d’une destinée dans l’autre, de
douleurs
en ivresses avec la même joie, mon cheval fou, mon beau Désir s’ébrou