1 es fragments. Le « journaliste » est l’homme sans lendemain . 5 avril 1939 Ce chef d’État offre, dit-on, d’évacuer une île d

2 Comme si le désordre était sans précédent et sans lendemain prévisible. Et pourtant le désordre dure. Il se confond avec notre vi

3 es et des nuits plus terribles que les nôtres, au lendemain des grandes invasions, du ve siècle au viiie de notre ère, avant l’

4 st encore Valéry qui écrivait prophétiquement, au lendemain de la victoire (celle de 1918) : « Nous autres civilisations, nous sa

5 rouvé une chambre immense pour nous quatre. Et le lendemain nous étions accueillis dans cette Quinta toute hérissée de grilles et

6 orte quoi, que n’importe qui d’autre a pu dire le lendemain . Il est clair qu’on n’atteint le public américain que par la radio et

7 ue la conversation s’est arrêtée à mon entrée. Le lendemain , j’ai mon accident en faisant quelques balles à San Isidro, la maison

8 e journal : c’est un article qui doit paraître le lendemain , où l’on discute mes idées sur le diable. — Qu’en savez-vous ? Je n’

9 ondait hier et qu’on ne trouve plus nulle part le lendemain . La viande parfois, ou le whisky, ou le beurre, ou les cigarettes. Le

10 ubliée. Mais que dire de la foule que j’ai vue le lendemain aux trottoirs des Champs-Élysées. Je me disais : non, ce n’est pas vr