1 insi, le roman de Pasternak ne vint au jour qu’au lendemain du « dégel » soviétique : rien n’est encore gagné, mais quelques-uns

2 rentré chez lui, pleure toute la nuit. « Mais le lendemain , écrit-il, je fus comme d’ordinaire, et même plus pétillant d’esprit

3 , sans mémoire (il lui faut le Catalogue !), sans lendemain et sans nostalgie, il court, vole et se réjouit, jusqu’à ce qu’il but

4 mme sans nom. » Cet homme sans nom, sans passé ni lendemain , c’est l’un de ces cavaliers sortis des temps où les hordes nomades a

5 e grand plaisir multipliés par les aventures sans lendemain , couples heureux dans la durée de leur amour, tourments bienheureux d

6 vois un peu plus clair… Et nunc manet in te. Au lendemain de la mort d’André Gide, j’avais écrit pour un Hommage collectif quel

7 mprends qu’il avait dit : « J’ai un studio… ». Le lendemain , très tôt, nous arrivons chez lui. Le studio est vaste et plaisant, a

8 les livres dont je pourrais avoir besoin… Dès le lendemain , j’y pénètre, bien sûr. Des housses couvrent les meubles, une sorte d

9 le grain ne meurt. Satisfactions rapides et sans lendemain , presto et fuite perpétuelle de Don Juan ! Ici l’artiste et l’homme s

10 son irréfutable présence. Bâtons rompus Au lendemain de la dernière guerre, des amis lui avaient ménagé une assez plaisant

11 essifs consacrés par Kassner à Rilke, de 1926, au lendemain de la mort du poète, jusqu’au trentième anniversaire de cette mort. D

12 ans l’illusoire multiplicité des « aventures sans lendemain  ». Limitant son désir à ces désirs qu’une possession rapide anesthési