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rendre ce qui se passe… Mais le poète referme son
livre
, plie ses lunettes, baise la main de la maîtresse de maison qui lui o
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e sur son rocher. Fraîches, sentant bon, avec des
livres
sur des divans aux riches couleurs, des boissons préparées, l’ombre b
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le jour où il me confiera quelques fragments du «
livre
de sa vie », dont il compose chaque matin deux pages à la machine. Il
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r d’autre à cette « Germanie aimée16 » ? Ah ! les
livres
nous avaient bien trompés. Pas trace ici de « merveilleux ». Tout ce
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de notre vie sociale ! Je baisse les yeux sur mon
livre
. « Et la foule menaçante se pressait autour du char de la princesse q
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ris le mécanisme du souvenir conditionné. Il nous
livre
à l’accidentel, et ses accidents sont petits : une madeleine trempée
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n : Neuchâtel, pour tant de culture, pour tant de
livres
lus, relus, et de bon choix, accumulés depuis des siècles dans les ma
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s les maisons publiques et privées ; pour tant de
livres
publiés, aussi, n’a rien produit qui marque dans la langue, à part la