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e la petite ville aux rues de terre brûlante, aux
maisons
jaunes, basses, ville sans ombre, sans arbres, et nous montons vers l
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sans ombre, sans arbres, et nous montons vers la
maison
du poète, sur un coteau de vignes. Trois chambres boisées entourées d
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y est, je grimpe au cerisier sauvage, derrière la
maison
, un peintre tout en blanc arrive par les vignes, ah ! qu’il fait beau