1 la prévision, cette inertie.) Dix jours plus tard mourait mon père. Et tout en moi se tourne vers ses origines, au-delà de ma p

2 on pas multipliés. (Ce n’est pas une recette pour mourir centenaire !) Prolongés vers cet au-delà de la mémoire individuelle,

3 amer vers minuit, heure où le crépuscule enfin se meurt dans l’aube, à l’horizon des landes et de la mer… Tyrol, et ce lac so

4 ’on voit l’Italie… Et le rêve s’éteint, guirlande morte , un peu de temps diaphane à l’horizon. Paysage emphatique et sombre,