1 re civilisation finissante ! (Vous souriez ? Vous mourrez avec elle.) Cependant, que de belles personnes — en vain ! Et quelle

2 rices et des acteurs, des princes et des femmes à mourir . Et c’est là que paraît son étrange impuissance : tous ces accords de

3 le silence d’un midi d’été nordique, à l’heure de mourir dans une légèreté éperdue… Mais une main de femme au bord du sommeil

4 e toi-même en cette vie ? Mais le voir, ce serait mourir dans la totalité du monde, effacer ta dernière différence, — car on n

5 prit souffle où il veut. Juin 1802 : au moment où meurt Diotima, Hölderlin errant loin d’elle (dans la région de Bordeaux cro

6 ienne, avec Prague, c’est une Europe qui vient de mourir . Europe du sentiment, patrie de nostalgie de tous ceux qu’a touchés l

7 mes en spirale à 5000 mètres, au-dessus d’une mer morte de glace. J’allais écrire : « L’avion s’élance pour franchir l’Océan

8 la prévision, cette inertie.) Dix jours plus tard mourait mon père. Et tout en moi se tourne vers ses origines, au-delà de ma p

9 on pas multipliés. (Ce n’est pas une recette pour mourir centenaire !) Prolongés vers cet au-delà de la mémoire individuelle,

10 amer vers minuit, heure où le crépuscule enfin se meurt dans l’aube, à l’horizon des landes et de la mer… Tyrol, et ce lac so

11 ’on voit l’Italie… Et le rêve s’éteint, guirlande morte , un peu de temps diaphane à l’horizon. Paysage emphatique et sombre,