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hambre paysanne ou j’écris maintenant, sur un bon
papier
quadrillé, tandis qu’Albert Mermoud, en travers de son lit, les hotte
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table de famille chargée de cadeaux enveloppés de
papiers
brillants, verts, rouges, argent et mordorés. Pourquoi ces échanges é
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ures plus hauts qu’eux et des tourbillons fous de
papiers
sales, pour s’ouvrir enfin toute béante sur les fumées de l’East Rive
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de lire et m’enjoint de « saisir l’occasion d’un
papier
». Si je comprends bien, il veut sa paix, et me laisse le soin de rép