1 orte où, un soir de la Nature… L’homme chante une plainte inouïe de pureté. Deux phrases rapides ondulent dans l’air lourd. Le

2 ’un monde que suscite en moi seul peut-être cette plainte heureuse des violons. Le diable sort des parois, noir et blanc, la ra

3 cet aveu mystérieux : « La perfection n’a pas de plainte  »… Vivait-il encore ? Ce lieu soudain m’angoisse. Mais le gardien : i