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cet aveu mystérieux : « …la perfection n’a pas de
plainte
… » Vivait-il encore ? Ce lieu soudain m’angoisse. Mais le gardien : i
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tenant, parlez-moi du modernisme éternel de cette
plainte
. — Des Werthers aux yeux secs, voilà ce que nous sommes. 14 juin 1