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essus des ports, dans la puissante vibration d’un
pont
de fer, au-dessus de canaux reflétant les décors d’une grandiose acti
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rs toussotants, luit d’un éclat d’étain pâli. Les
ponts
immenses, vers Brooklyn, font une dentelle d’un kilomètre, toute menu
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les fenêtres des usines. Des fumées traînent, les
ponts
s’éteignent, le sommet des gratte-ciel se met à luire sous la lune, a
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e de l’Isola Bella, vaisseau de rêve aux nombreux
ponts
chargés de dieux, passagers immobiles, un bras levé… J’habite au lac