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t, peu vraisemblable ; et non plus moi. Premières
roses
au soleil, le long des murs du chai. Nous déjeunons sous les tilleuls
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us claire que le ciel vide, et illumine la goutte
rose
d’une fourmi ailée qui danse au-dessus de mon verre de vin blanc. M
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us belles crevettes, grosses comme le doigt, d’un
rose
sombre, aux longues antennes grenat. — On cuit les crevettes toutes v
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devient poussiéreuse. Il n’y a plus que quelques
roses
aux pétales fatigués. — Et nous, nous n’avons plus la même patience,