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us trouvâmes en rentrant une prodigieuse gerbe de
roses
rouges que V. O. envoyait à ma femme. Plantée au milieu du studio, da
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vaient à peine d’un étage au-dessus des champs de
roses
et des blés, aux bords du plateau de la Brie. Nous montions vers Péri
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n de la route sentait plus fort que les champs de
roses
, et des nuages noirs traînaient sur les vergers. Mars 1940 Entr
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ierait la guerre, sur ces terrasses incendiées de
roses
, à la piscine, dans la pinède qui vibre au vent chaud de la mer… L
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er sur les quais, le long des bâtiments de brique
rose
aux fenêtres encadrées de pierre et surmontés de clochers fins au bul
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us. Que sert de comparer ? Quel sens ? Il y a des
roses
dans les ruines. Des enfants jouent à côté des prisons. L’un subit la
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rk glaciale et belle, ce bleu de poudre claire et
rose
au lointain des avenues trop larges le matin, ce bleu d’ombre de briq
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. Et j’ai songé à cette autre retraite, la maison
rose
de « La Muette », où Ramuz lui aussi laisse venir ceux qui lui apport
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petite tranchée d’asphalte et de brique jaune et
rose
dans un chaos géométrique, c’est bien New York… Si je me retourne un
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Le soir vient dans un luxe américain d’ocres, de
roses
, d’argents et d’éclats d’or sur les fenêtres des usines. Des fumées t
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mer leurs lampes. Une blonde platinée en peignoir
rose
ouvre son frigidaire, sort de la glace, ôte enfin le peignoir, il fai
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e vaste et noire une petite lampe fait une flaque
rose
. « Je ne trouve pas les prises ! explique-t-elle, je ne mets jamais l
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onnages goudronnés. Flammes gaies sur le couchant
rose
et fuligineux, en rectangle au bout de la rue, légèrement mordu sur l
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rousseur, la tête serrée dans un foulard de soie
rose
feu. « Papa, me dit mon petit garçon, c’est Miss Hepburn ! » — « C’es
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ait le rêve américain, le clinquant, l’irréel, le
rose
et le doré. Rêve d’enfance et d’innocence universelle, bercé de musiq
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edo de Gretchaninov et le motet de Prætorius, Une
rose
est née… Et je me dirai que l’Amérique n’a pas encore très bien compr
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es cumulus élèvent des tours et des créneaux d’un
rose
feu sur l’horizon follement lointain, tandis que nous survolons des p
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des murs couleur de temps, où quelques taches de
rose
clair ou de noir achèvent de composer une harmonie qui fait venir les