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ens qui écrivent ou qui lisent des livres, ou qui
savent
du moins — ou croient savoir — ce que c’est que d’écrire des livres.
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t des livres, ou qui savent du moins — ou croient
savoir
— ce que c’est que d’écrire des livres. Ce simple fait suffit à disti
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vince morte, et villes mortelles ! C’est qu’on ne
sait
plus y trouver son prochain, mais seulement des « voisins inévitables
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pas cette mort opaque dont il faut redouter je ne
sais
quelle invisible et brusque vie tout près. Nuit des villes, rouge et
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ration des trois chambres du premier étage, on ne
sait
jamais… Les vingt-deux pièces du dessus de cheminée ont été replacées
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r. Car, sous prétexte de décrire une poule noire,
savez
-vous qu’il s’en prenait en vérité à la petite épargne, aux petits ren
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x petits rentiers ! C’est ce que personne n’avait
su
deviner, avant Mme Malécot. « Mais vous ne les aurez pas, ces petits
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ontre toute l’opinion — quitte à passer pour Dieu
sait
quoi — et rive son clou à l’insolent Helvète ! J’ai eu un autre venge
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st qu’on nous a « mis dedans ». (Je dis on, je ne
sais
pas qui c’est. Comme le brave paysan vaudois, après la grêle, qui dés
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n’existe qu’héroïque ou sentimentale, et l’on ne
sait
plus la reconnaître au ras du sol, au niveau des choses brutes et bru
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es et cherche à la caler sous son coude droit. Il
sait
que, d’une seconde à l’autre, peut venir l’ordre de bondir. Ça ne l’e
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tard, dans une grande gare de cette Europe qui ne
sait
plus répondre aux menaces que par l’extinction des lumières, — de tou
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tes les autres — était camouflé, illisible. Je ne
saurai
jamais si j’ai rêvé. Mais au matin, oui, c’était bien Paris, et les s
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du paysage urbain de la Hollande. Tout ce que je
sais
de ce pays, après deux semaines de voyage et une centaine de conversa
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eilles. Qui sont ces gens ? Elle dit : « Je ne le
sais
pas plus que vous. Ils sont dans la maison depuis deux ou trois jours
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sent les amis de Jim. — Mais où est Jim ? — Je ne
sais
pas ? Il est parti. » Jim était l’intendant, une sorte de géant toujo
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les meubles, humides et tremblants. « Mais je ne
sais
pas recevoir ! dit-elle moqueuse. Voulez-vous que je vous joue du pia
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e location à Mr. John D. Rockefeller, car tout se
sait
. Des haut-parleurs répandaient sans relâche l’Adeste Fideles et des c
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eur « ordre » où nous serions des morts, ou je ne
sais
quels esclaves honteux de vivre. À Ferney-Voltaire, le 20 novembre 19
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sans remords, s’il est vrai que d’aucuns je n’ai
su
tant d’histoires et qu’il détient certains de mes secrets. Je dénombr
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ne, tous leurs clichés, c’était donc vrai ? Il ne
sait
quelle ardeur le pénètre… Mais il sent qu’il va dire les grands mots
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haleur palpitaient dans la nue, et le jeune homme
savait
en repartant sur le sentier obscur, vers les roseaux, qu’avant le ren