1 n pierraille lépreuse. N’importe quel badaud d’un soir de juin pouvait s’annexer pour toujours le bonheur d’un couchant sur

2 est une ville alpestre. Je l’ai senti le premier soir , quand le soleil couchant flambait les hauteurs des gratte-ciel, de c

3 ec Paul Tillich. Je ne l’avais pas revu depuis un soir de 1941, à New York, chez notre ami commun Reinhold Niebuhr. Cet Alle

4 qu’un désire absolument donner une conférence, le soir , c’est à ses risques et périls : toute déclaration publique est oblig

5 i avait été celui de son père. Il y est mort hier soir , puisse-t-il y reposer parmi les siens, « réuni à son peuple », comme

6 e en fait, ou avec qui j’ai rompu sans retour. Ce soir -là, au Village, mon rêve est devenu vrai : nous parlons certes de ce

7 e défi qui rejoignait l’Inquisition… Il me dit ce soir -là qu’il avait découvert au fond de l’échoppe d’un cordonnier dans le

8 Jamais Breton ne s’est mieux défini. Je pense au soir où il déclara qu’il était temps d’aller regarder de plus près qu’on n