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rues coupant les avenues à angle droit : autant d’
étages
. Au milieu, Central Park, rectangulaire. C’est tout, c’est la cité de
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rter le formidable poids d’un gratte-ciel de cent
étages
. Et les blocs erratiques, débités en tranches, polis et luisants comm
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la sépare une rangée d’hôtels particuliers à cinq
étages
, cette rue très courte est l’une des rares — j’en connais trois dans
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nt. Mais quand je la vois du haut de mon douzième
étage
, en enfilade, petite tranchée d’asphalte et de brique jaune et rose d
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is un monde de terrasses, du dixième au trentième
étage
du River Club, où vivent les milliardaires et les acteurs. Et tout pr
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r de mes chambres blanches, posées sur le onzième
étage
et festonnées de tuiles provençales. La brique est chaude encore sous
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Ange. Et sur une terrasse dormante, deux ou trois
étages
plus bas, quelqu’un sortait en robe de chambre, un vieux monsieur, po
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passant la tranche ocrée d’un bâtiment de trente
étages
, à mi-hauteur, sur la rivière, une proue grise et ses canons glissait
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rouge les maisons de bois ou de brique d’un seul
étage
. Je remarque un groupe de clochetons à bulbe d’or. Serait-ce une usin
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rands, ils montent jusqu’aux fenêtres du deuxième
étage
. Une odeur écœurante vient de la porte dont un battant s’entrouvre de
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t les bureaux se vident au-dessus du cinquantième
étage
, pour peu que la pression baisse à Wall Street. Un grand malaise étre