Le▶ choc ◀de▶ ◀la▶ paix
11 avril 1945
… ◀Les▶ Américains sont sur ◀l’▶Elbe, jonction prévue avec ◀les▶ Russes pour après-demain. V. E. Day98 , imminent. Bon. C’est ◀le▶ commencement ◀de▶ ◀la▶ fin ◀d’▶une guerre qui, elle, n’est pas ◀la▶ fin du monde qui ◀l’▶a produite : seulement sa crise. Prévoir une éruption morbide du règne des États, toujours renforcés par ◀la▶ guerre, qui est ◀le▶ règne ◀de▶ ◀la▶ nécessité. Ce sera cela, « ◀l’▶accroissement des monstres » : ◀la▶ prolifération des États. Sombre avenir, où il y aura (hélas ?) bien plus à dire et à faire par ceux ◀de▶ notre engagement que je ne pouvais ◀le▶ penser il y a quatre ans. Et tout ce que j’écrivais avant 1939, bien plus valable encore, et à plus long terme. Mais ◀les▶ facilités ◀de▶ ◀l’▶Europe ont vécu, et celles ◀de▶ ◀l’▶Amérique n’ont qu’un délai ◀de▶ grâce. ◀L’▶engagement sera plus politique, moins mystique (selon ◀le▶ vocabulaire ◀de▶ Péguy).
29 avril 1945
◀La▶ paix va commencer, en France, dans toute ◀la▶ confusion ◀d’▶une Fronde qui n’aurait pas son Mazarin.
2 mai 1945
Flottant, isolé, menacé — c’est ainsi que je me sens et me décrirais ce soir. Pourtant, bon travail ces jours-ci, et confiance dans ce que je vais écrire (« Morale du But »). Un sens ◀de▶ ◀l’▶ordre à instaurer et une vision du But, je ne ◀les▶ trouverai pas ailleurs : il m’appartient ◀de▶ ◀les▶… produire. Et d’abord, peut-être, pour moi… ◀D’▶où me vient alors cette angoisse, ce sentiment que quelque chose ◀de▶ « déchirant » m’arrive quelque part ? Sentiment ◀de▶ culpabilité vague, donné à ma conscience comme à la fois vague et menaçant : je ne suis pas responsable ◀de▶ (cela) et j’y suis impliqué comme par un choix qui serait moi, qui est moi sans doute. Est-ce à cause de X… ? ◀De▶ ◀la▶ fin ◀de▶ ◀la▶ guerre ? ◀De▶ petits ennuis matériels ? ◀De▶ ma santé ? ◀De▶ tout cela à la fois ? Ou bien vraiment ◀d’▶un événement qui me concerne et qui se passe loin d’ici, en Europe ?
Possible aussi qu’il s’agisse là ◀d’▶un ◀de▶ ces sentiments « bizarres » qu’on se croit seul à éprouver et qu’on partage en fait avec tout un chacun. Idiosyncrasie — universelle ?
Mai 1945
Armistice en Europe. — ◀La▶ nouvelle est venue par petites secousses pendant trois jours. Puis ce fut une forte secousse. Enfin ◀la▶ certitude ◀de▶ ◀l’▶arrêt, mais nous étions encore tout étourdis. Je n’ai vraiment « réalisé » que ça y était qu’en voyant ◀les▶ titres du Times, ce matin, subitement rapetissés. C’est donc ◀la▶ fin ◀de▶ ◀l’▶époque des grandes manchettes après douze ans ? Qu’allons-nous devenir ? Maintenant que de nouveau ◀les▶ choses anciennes sont là, non pas toutes certes, mais celle-ci en tout cas : que de nouveau notre avenir dépend ◀de▶ nous. Et notre mort.
◀La▶ mort était si simple et absurde en série. Elle tenait ◀de▶ ◀la▶ loterie, non plus ◀de▶ ◀la▶ tragédie intime. Elle nous était distribuée à ◀la▶ volée. Il va falloir se remettre à ◀la▶ mûrir chacun pour son compte personnel, cette mort venant ◀de▶ loin vers moi, sérieuse et lente, et chargée ◀d’▶un sens inconnu.
Nous roulions tous ensemble dans une descente aux vertiges variés et passionnants. Je retombe à plat, au bas de ma pente à gravir.
Et plus ◀d’▶Ennemi numéro Un, après douze ans.
Nous étions « conditionnés » pour ◀la▶ mort en grande série et soudain, nous trouvons ◀le▶ tiroir vide — ◀la▶ vie à faire.
Sommes-nous donc une génération sacrifiée, qui aura perdu ses belles années à s’arc-bouter contre des forces brusquement disparues ◀de▶ ◀la▶ planète, — lutte inutile désormais, vaine une fois ◀le▶ danger disparu ?
Oui, si ◀le▶ danger a vraiment disparu ; et si nous ne savons rien tirer ◀de▶ cette épreuve ◀de▶ nos forces.
Or presque aucun danger n’a vraiment disparu. Et je ne vois presque personne qui cherche à renouveler quoi que ce soit…
◀Le▶ pire c’est que tout le monde ◀le▶ sait ou ◀le▶ pressent depuis un certain temps déjà, du moins ici en Amérique. Jamais on n’avait vu un peuple aussi bien préparé à subir ◀le▶ choc ◀d’▶une paix que ◀l’▶on savait mal préparée.
Ici ◀les▶ mots ◀de▶ pessimisme et ◀d’▶optimisme perdent leur sens. Tout ce qu’il paraît sensé ◀de▶ dire, c’est que notre génération n’aura lutté en vain que si elle cesse ◀de▶ lutter.
Lake George, fin juin 1945
Le dernier des Mohicans. — ◀Le▶ clapotis doux ◀d’▶une pagaie trahit seul ◀le▶ glissement ◀d’▶un canoë vers ◀le▶ pied du rocher où j’écris. Deux voiles inclinées se croisent lentement entre ◀les▶ troncs des pins sur un vert ◀d’▶eau limpide. Une grande flèche rouge rase ◀les▶ cimes en silence, devient oiseau, devient petit avion luisant au cirque lumineux des collines, et va creuser un sillon ◀d’▶or neigeux. Sur l’autre rive, ◀la▶ cloche du couvent des Frères paulistes — joyeux nageurs, plongeurs bruyants — sonne pour ◀les▶ vêpres. Ce lac clair, qu’un jésuite français, au début du xviie siècle, baptisa lac du Saint-Sacrement pour ◀la▶ pureté lustrale ◀de▶ ses eaux, se nomme aujourd’hui ◀le▶ Lake George et fut ◀le▶ Horicon de Fenimore Cooper, ◀le▶ lieu des aventures et ◀de▶ ◀la▶ mort ◀d’▶Œil ◀de▶ faucon et du dernier des Mohicans. Rien n’a changé dans ◀le▶ paysage depuis Cooper, lequel notait dans sa préface que tout était resté pareil depuis ◀l’▶époque des Iroquois et des Hurons. ◀Les▶ villages et ◀les▶ villes portent encore des noms ◀de▶ Sagamores ou ◀de▶ tribus fameuses : Saratoga, Mohawk ou Ticonderoga. ◀Les▶ maisons sont presque invisibles, dissimulées à ◀l’▶ombrage des pins cascadant en désordre des hauteurs, jusqu’aux bouleaux enchevêtrés des rives, parcourus ◀d’▶écureuils et ◀d’▶oiseaux-mouches. C’est ici ◀l’▶Amérique ◀de▶ mon enfance. Non point ◀la▶ vraie — il n’y en a point — mais l’une des vraies — elles ◀le▶ sont presque toutes.
Entre ◀les▶ pages ◀de▶ ◀l’▶exemplaire ◀de▶ Cooper trouvé dans ◀la▶ bibliothèque du salon, une petite carte ◀de▶ visite jaunie porte ◀le▶ nom ◀d’▶un révérend qui fut évêque anglican ◀d’▶Albany. Je connais bien son petit-fils. Roi du pays et chef ◀de▶ tribu politique, il possède la plupart des maisons riveraines, dont celle où je suis, ◀la▶ plus vieille : elle aura cent ans ◀l’▶an prochain. Mr T… fut jadis candidat républicain contre Roosevelt pour ◀l’▶élection au poste ◀de▶ gouverneur ◀de▶ cet État. Il est tanné comme un Indien, juste juge, roublard, riche et pieux. Sa femme préside, avec un optimisme effervescent ◀le▶ Comité pour ◀les▶ étudiants pauvres et démocrates ◀de▶ New York, qu’elle voudrait arracher au « totalitarisme », entendez aux idées communistes. Elle élève des milliers ◀de▶ poulets dans un domaine qu’elle a nommé ◀le▶ « Sommet du Monde », parce qu’il s’étend sur une colline dominant ◀le▶ lac aux cent îles. ◀L’▶aînée des filles vient ◀d’▶épouser un avocat socialiste et sportif. La seconde est femme ◀de▶ pasteur. ◀La▶ cadette rêvant ◀d’▶être actrice, on lui a bâti sur ◀le▶ Sommet du Monde un amphithéâtre ◀de▶ pierre où ◀les▶ amateurs du pays jouaient du Shakespeare avant ◀la▶ guerre. ◀Les▶ deux fils, officiers ◀de▶ marine, se sont battus dans ◀le▶ Pacifique. ◀Les▶ disputes politiques, à ◀la▶ table des T…, semblent passées depuis longtemps au rang ◀de▶ taquineries ◀de▶ famille. Simple question ◀de▶ générations, en apparence. On dit ◀le▶ benedicite avant de s’asseoir et ◀l’▶on pose au café des problèmes ◀de▶ roman détective. ◀Les▶ Européens vus d’ici, au travers des questions qu’on m’adresse, apparaissent inquiétants et inquiets, amers et pleins ◀d’▶idées nouvelles. ◀La▶ vie ◀de▶ ce district est restée communale, patriarcale et paroissiale, dans ◀la▶ vraie tradition républicaine que « ces gens » ◀de▶ Washington sont en train de détruire à coups ◀de▶ décrets socialisants, capitalistes et centralisateurs. Point ◀d’▶usine au village, mais quatre églises : ◀l’▶anglicane, ◀la▶ presbytérienne, ◀la▶ catholique, ◀la▶ méthodiste. Un curé canadien prêche en français : nous sommes ici un peu plus près de Montréal que ◀de▶ New York. ◀L’▶hôtel se nomme ◀le▶ Sagamore. Un avis discret à ◀l’▶entrée disait ◀l’▶an dernier : restricted, signifiant que ◀les▶ juifs n’étaient pas désirés. Des lois « contre ◀les▶ préjugés ◀de▶ race » ayant passé cet hiver dans ◀l’▶État, ◀la▶ pancarte porte aujourd’hui : « Nous sommes catholiques et protestants. » ◀Les▶ rives, ◀les▶ îles s’ornent ◀de▶ monuments souvent couverts ◀de▶ noms français : morts ◀de▶ Montcalm et morts des guerres ◀d’▶Indépendance. ◀La▶ liberté et ◀la▶ démocratie montrent ici plus ◀d’▶un visage. Comme ailleurs. Mais ici plus qu’ailleurs, on sent que liberté signifie quelque chose ◀d’▶élémentaire : ◀la▶ possibilité ◀de▶ se mettre à ◀l’▶abri des menaces naturelles et matérielles, ◀d’▶une sauvagerie profonde à portée ◀de▶ ◀la▶ main. ◀D’▶où ◀la▶ méticuleuse propreté des maisons ◀de▶ bois blanc ◀de▶ cette contrée, et ◀la▶ rigidité ◀de▶ sa morale, ◀de▶ ses préjugés séculaires.
Il me semble avoir lu parfois que ◀l’▶Amérique est un pays sans traditions ni religion, où toutes ◀les▶ races se mêlent, où ◀l’▶argent seul existe… On voit New York et Chicago, Pittsburg sans doute. Qu’on n’oublie pas ◀l’▶esprit qui règne encore sur ◀les▶ forêts et sur ◀les▶ lacs innombrables du continent, ◀l’▶esprit subtil et ombrageux ◀de▶ ◀l’▶éternel dernier des Mohicans ! Vaincu, il a conquis ◀l’▶âme des pionniers et gouverne par elle une Amérique secrète, qui sent mieux son histoire réelle que ses trop larges ouvertures sur un avenir planétaire.
Juillet 1945
Antisémitisme. — Un voisin ◀de▶ ◀l’▶été dernier est venu nous rendre visite et nous conter ◀les▶ événements ◀de▶ ◀la▶ région. (Je ne dis pas ◀les▶ potins, car sauf dans leurs journaux où cette activité a sa colonne très suivie, ◀les▶ gens d’ici ne sont pas potiniers au sens européen du mot, mais fort discrets, soit par prudence ou indulgence naturelle.) Parmi ces événements locaux ◀le▶ plus marquant, pour notre ami, paraît être ◀la▶ vente ◀d’▶un grand hôtel à une nouvelle direction juive. Là-dessus, il devient éloquent.
— Et savez-vous que ces juifs ont ◀le▶ toupet ◀de▶ faire payer ◀la▶ pension beaucoup plus cher aux chrétiens qui s’égarent chez eux ? Pour nous, c’est dix dollars de plus que pour un Juif !
— Mais cet hôtel, si je ne me trompe, était restricted ◀l’▶an dernier ? Comme ◀le▶ Sagamore ?
— Je pense bien ! C’était un des meilleurs hôtels ◀de▶ tout ◀l’▶État, extrêmement bien fréquenté.
— C’est donc nous qui avons commencé. Et ◀les▶ mesures prises par ce Juif sont ◀de▶ bonne guerre. De plus elles sont conformes au génie juif, tel que ◀l’▶ont façonné nos persécutions. Au lieu d’interdire brutalement ◀l’▶entrée ◀de▶ ◀l’▶hôtel à ceux ◀de▶ l’autre race, comme nous ◀le▶ faisons, il se borne à ◀les▶ écœurer tout en tirant son petit profit.
— Eh bien, puisque vous abordez ◀la▶ question juive, parlons-en ! Mais je tiens à vous dire tout d’abord que quelques-uns ◀de▶ mes meilleurs amis sont des juifs…
Il fournissait ainsi ◀la▶ mesure ◀de▶ sa grande liberté ◀d’▶esprit. Puis s’étant excepté ◀de▶ ◀la▶ commune sottise, ayant sauvé ◀l’▶honneur pour ainsi dire, et donné à tout son discours un cachet ◀d’▶objectivité — « Je n’en fais pas une question personnelle, vous voyez bien… » — il put s’abandonner avec ivresse aux délices ◀d’▶une diatribe que chacun sait par cœur.
Some of my best friends are Jews…, cette phrase classique ◀d’▶introduction est en passe ◀de▶ devenir proverbiale en Amérique, et c’est fort bien : on ne tue ◀les▶ préjugés que par ◀le▶ ridicule ; quand on ◀les▶ tue. Mais ◀le▶ fait que notre ami, cependant, ◀l’▶ait dite aussi spontanément, prouverait qu’un effort est encore nécessaire.
Désormais, je commencerai toute défense des juifs en affirmant que « quelques-uns ◀de▶ mes meilleurs amis sont antisémites… »
À ce propos, un mot noté ◀l’▶hiver dernier.
K. H… est une grande Nordique blonde, platinum blonde, aux yeux ◀d’▶un bleu très pâle, ◀le▶ port et ◀la▶ démarche ◀d’▶une déesse des Eddas. Je ◀la▶ croyais ◀d’▶origine suédoise. L’autre jour, elle dînait à Long Island chez des gens fort connus pour leur extrême richesse et leur exclusivisme social. ◀Les▶ propos antisémites faisaient rage. Soudain, interrompant ses voisins :
— Vos jugements m’étonnent, dit-elle, car ◀l’▶homme que je respecte ◀le▶ plus au monde est un Juif.
— Qui donc ? Voyons, mais qui est-ce que cela peut être ? Einstein ?
— Non, c’est mon père ! dit-elle avec une fière douceur.
Fin juillet 1945
◀Le▶ mensonge allemand. — Au problème juif, ◀la▶ défaite ◀de▶ ◀l’▶Allemagne est en train d’ajouter ◀le▶ problème allemand. Et celui-ci ressemble à celui-là par plus ◀d’▶un trait, ne fût-ce que par ◀l’▶irritation instantanée des préjugés qu’il provoque pour peu qu’on ◀l’▶énonce.
Quelques-uns des Américains que j’estime ◀le▶ plus pensent qu’il existe encore ◀de▶ « bons Allemands ». Dorothy Thompson par exemple, dont ◀l’▶influence demeure considérable dans ◀la▶ presse ◀de▶ « gauche modérée ». Et d’autres pensent que non, ainsi Glenway Wescott, qui vient de ◀le▶ démontrer dans un roman intitulé Appartements ◀d’▶Athènes : ◀le▶ « bon Allemand », dit-il, est ◀le▶ plus dangereux. Nous avons en commun, par ailleurs, quelques très bons amis allemands réfugiés à New York depuis ◀la▶ guerre ou depuis 1933. Nous n’en sortirons donc jamais par ce biais-là. Abandonnons toute prétention à ◀l’▶objectivité stellaire, comme tous aménagements personnels. Prenons ◀la▶ situation telle qu’elle s’offre en Allemagne et aujourd’hui, aux yeux de ceux qui doivent en décider. Une anecdote ◀la▶ résumera, que je viens de voir citée par ◀l’▶hebdomadaire The Nation.
Dans une ville allemande occupée par ◀les▶ Américains, un officier chargé du gouvernement civil réunit cent personnes, au hasard ◀de▶ ◀la▶ rue, et se met à ◀les▶ interroger. « Êtes-vous nazis ? » Tous jurent que non. ◀L’▶officier s’étonne, puis se fâche. Ne sait-on pas dans ◀le▶ monde entier que ◀le▶ peuple allemand plébiscita cinq fois ◀le▶ régime hitlérien, par ◀d’▶écrasantes majorités ? Il doit donc bien y avoir des nazis en Allemagne et même en assez grande quantité… ◀Le▶ porte-parole du groupe allemand — vite désigné — interrompt à ce point ◀l’▶Américain : « Ce que vous dites là, crie-t-il, ce ne sont que des mensonges propagés à ◀l’▶étranger par ◀les▶ juifs, ◀les▶ ploutocrates américains, ◀les▶ démocrates et ◀les▶ bolchéviques ! Jamais nous n’avons été nazis ! »
Qu’il y ait ou non ◀de▶ « bons Allemands », cette histoire vraie pose ◀le▶ vrai problème. Ce n’est pas ◀d’▶hier que je ◀l’▶ai observé : ◀les▶ Allemands ne mentent pas comme nous. Et c’est un fait fondamental dont il convient ◀de▶ tenir compte quand on parle du « problème allemand ».
Ils mentent avec sincérité, et nous mentons avec mauvaise conscience. Quand nous mentons, nous savons bien que ◀la▶ vérité ne change pas pour si peu. Elle subsiste intacte et nous juge. Eux croient, s’ils changent ◀d’▶avis par « intérêt vital », que tout a changé dans ◀le▶ monde. ◀Les▶ critères mêmes du vrai sont modifiés. Menteur, celui qui s’y réfère encore ; sincère, celui qui se conforme à ◀la▶ nouvelle vérité germanique, car ◀le▶ droit, leur a-t-on enseigné, c’est « ce qui sert ◀le▶ peuple allemand ».
Plan ◀d’▶éducation politique pour ◀les▶ nouvelles générations allemandes : leur inculquer dès ◀la▶ plus tendre enfance ◀le▶ respect sacré ◀de▶ ◀la▶ définition légale et objective ◀de▶ quelques mots. Responsable est celui qui a tiré le premier. Battu, celui qui touche des deux épaules et se met à faire ◀le▶ bon apôtre. Nazi, celui qui accuse dans ◀la▶ même phrase « ◀les▶ juifs, ◀les▶ ploutocrates américains, ◀les▶ démocrates et ◀les▶ bolchéviques ».
1er août 1945
Cohoes. — Ayant remarqué qu’on me refusait du beurre à ◀l’▶épicerie du village, et que j’en paraissais fort ennuyé, nos voisins vinrent un soir nous en offrir, et c’est ainsi que nous avons fait connaissance.
Deux femmes ◀d’▶âge moyen et leurs maris se partagent une maison que ◀les▶ pins nous cachent, à deux-cents pas, plus petite que ◀la▶ nôtre, donc plus commode et plus confortable à leur sens. (Seuls ◀les▶ Européens ◀de▶ mon espèce aiment ◀les▶ maisons trop grandes, en Amérique.) L’un des maris se nomme Robert, son père était un Canadien français et sa vieille mère est une Allemande du Sud. ◀La▶ famille ◀de▶ l’autre mari est ◀de▶ ce pays depuis plusieurs générations ; et leurs épouses, fort plantureuses, viennent ◀d’▶Irlande. « True average Americans all ! » (tous ◀de▶ vrais Américains moyens) concluent-ils en souriant. Nous leur avons offert des boissons, et nous nous appelons par nos prénoms, sans avoir jamais bien compris nos noms ◀de▶ famille.
L’autre jour, Robert m’a conduit à Albany, pour m’éviter ◀la▶ moitié du trajet jusqu’à New York dans un train bondé ◀de▶ soldats. (◀Le▶ nombre ◀de▶ ces petits services que vous rendent ici ◀les▶ voisins ! En Europe, ◀le▶ voisin n’est que ◀l’▶ennemi virtuel.) J’ai cru poli ◀de▶ m’arrêter une heure dans ◀la▶ ville natale ◀de▶ Robert, à quelques kilomètres ◀d’▶Albany.
Vingt-cinq-mille habitants. ◀Le▶ nom très difficile à prononcer : Cohoes, est sans doute ◀d’▶origine indienne. « Personne ne connaît notre ville, me dit Robert, et pourtant elle avait ◀les▶ plus grandes filatures du monde avant l’autre guerre, j’entends pour ◀la▶ longueur des bâtiments. » (Il est peu de villes américaines qui ne réussissent à se vanter ◀de▶ quelque chose ◀d’▶unique au monde, compensant ainsi ◀l’▶impression qu’elles sont interchangeables à tant d’autres égards.)
◀Le▶ paysage pourrait bien être européen : collines douces, bois et prairies, une rivière lente et ◀les▶ longs bâtiments des filatures — tout me rappelle ◀la▶ Souabe, ◀le▶ Wurtemberg. Et justement nous arrivons devant une maison ◀de▶ bois peinte en jaune clair, ornée ◀de▶ géraniums aux fenêtres. C’est là qu’habite ◀la▶ mère de Robert, une vieille dame maigre et digne, dont ◀les▶ ancêtres quittèrent ◀l’▶Allemagne en 1848, parce qu’ils étaient républicains. Cette vague ◀d’▶émigration germanique, libérale et plus ou moins morave, a modifié ◀l’▶aspect et ◀les▶ coutumes ◀de▶ maint État du Middle West, et ◀de▶ ◀la▶ partie nord ◀de▶ ◀la▶ Pennsylvanie.
Nous traversons maintenant ◀la▶ ville pour aller au bureau ◀de▶ Robert. Plusieurs églises dominent ◀de▶ leur masse rouge ◀les▶ maisons ◀de▶ bois ou ◀de▶ brique ◀d’▶un seul étage. Je remarque un groupe ◀de▶ clochetons à bulbe ◀d’▶or. « Serait-ce une église orthodoxe ? — Oui, dit Robert, l’une ◀de▶ nos deux églises ukrainiennes. » ◀La▶ moitié ◀de▶ ◀la▶ population ◀de▶ Cohoes est slave, polonaise ou russe ◀d’▶origine. L’autre moitié se compose ◀de▶ Canadiens français, ◀d’▶Allemands, ◀d’▶Italiens, et ◀d’▶une minorité ◀d’▶Anglo-Saxons, laquelle d’ailleurs conduit tout ◀le▶ reste.
Une petite ville internationale ◀de▶ province, sans grand avenir, qui vit déjà sur son passé ◀d’▶un siècle…
Robert me dépose devant ◀l’▶entrée ◀de▶ son agence ◀de▶ location, dans l’une des rues principales. ◀Le▶ bureau donne sur ◀le▶ trottoir par trois portes grandes ouvertes. Je vois Robert tomber ◀la▶ veste, lire quelques lettres, puis je ◀l’▶entends dicter à sa secrétaire. ◀Les▶ passants me paraissent aussi laids que ces maisons ◀de▶ bois grisâtres ou vert olive, mauves ou goudron, aux parois renflées ou légèrement obliques. Seule ◀la▶ Banque est en pierres blanches, ornée ◀de▶ colonnes et ◀d’▶un fronton ◀de▶ temple grec. Je compte beaucoup de barbes longues et bouclées. ◀La▶ rue est sale. Suis-je en Russie ? Non, il y a trop ◀d’▶autos.
Robert revient et nous roulons vers Albany. À la sortie de ◀la▶ ville, il me montre un terrain ◀d’▶aviation :
— C’est moi qui ai fondé notre Air Club, il y a quinze ans, j’étais tout jeune. J’ai eu jusqu’à trente appareils, et une école ◀de▶ pilotage. Mais coup sur coup, quatre accidents mortels en une semaine… C’était ◀le▶ moment du grand krach, en 1929. Tout s’écroulait. Ma faillite a passé inaperçue. J’ai ouvert cette agence que vous venez de voir, et je n’ai plus piloté depuis lors. Aujourd’hui, je suis président du club ◀de▶ golf. Si ◀les▶ affaires vont bien, après ◀la▶ guerre, j’espère m’acheter de nouveau un petit avion. Ce sera plus commode pour ◀les▶ week-ends, surtout que Mme Robert n’aime pas conduire ◀l’▶auto…
J’essaie en vain ◀de▶ comparer Cohoes à une ville du même nombre ◀d’▶habitants chez nous ; ◀de▶ comparer Robert à un Robert d’Europe, de même niveau social et de même éducation.
Nous ne manquons pas ◀de▶ petits-bourgeois pieux et honnêtes, mais ils n’ont pas ◀le▶ sens du risque et ◀de▶ ◀la▶ vitesse. Nous avons bien des fanatiques ◀de▶ ◀l’▶aviation, mais ce ne sont pas des agents ◀de▶ location, d’autre part, amateurs ◀de▶ golf, ◀de▶ géraniums, et ◀de▶ week-ends paisibles au bord d’un lac.
Mais il ne serait guère plus facile ◀de▶ comparer cette vie, cette ville, aux images que par Hollywood l’Amérique nous propose ◀d’▶elle-même, et qu’elle s’efforce ◀d’▶imiter.
Lake George, 3 août 1945
◀La▶ maison qui ne paraît pas grande ◀de▶ ◀l’▶extérieur, quand on arrive par ◀la▶ forêt en pente, a dix-huit chambres et s’ouvre vers ◀le▶ lac par une galerie ◀de▶ bois montée sur ◀de▶ hauts pilotis, si vaste que vingt fauteuils cannés s’y perdent, et quelques chevalets ◀de▶ peinture. Luxe inouï ◀de▶ ◀la▶ solitude et du silence. Un rideau ◀de▶ pins et ◀l’▶eau tout de suite, au pied ◀de▶ ◀la▶ galerie. Nous attendions Marcel Duchamp sans trop savoir quand il viendrait, et pour mieux ◀l’▶attirer — vieux procédé magique — Consuelo avait peint son image : une tête ◀de▶ cheval à ◀la▶ craie sur fond rouge, maigre et qui rit, plutôt sourit… Il arrive hier matin, plus ressemblant que jamais. « C’est ◀la▶ Savoie ! dit-il en regardant ◀le▶ lac. — C’est aussi ◀le▶ Tyrol, ou ◀les▶ lacs italiens. — C’est un lac, quoi, tout se ressemble. C’est très bien. »
Il va donc rester quelques jours.
Nos voisins sont venus en fin ◀d’▶après-midi, gentils et trop gentils, prônant ◀l’▶éducation des masses américaines, déplorant ◀les▶ horreurs ◀de▶ ◀la▶ guerre et buvant beaucoup de cocktails. Marcel, charmant et poli jusqu’à ◀l’▶invisibilité, n’a pris qu’un doigt ◀de▶ vermouth.
— ◀Les▶ masses sont inéducables, dit-il après ◀le▶ départ ◀de▶ nos hôtes. Elles nous détestent et nous tueraient volontiers. Ce sont ◀les▶ imbéciles qui, en se liguant contre ◀les▶ individus libres et inventifs, solidifient ce qu’ils appellent ◀la▶ réalité, ◀le▶ monde « matériel » tel que nous ◀le▶ souffrons. Ça ◀les▶ arrange. C’est ce même monde que ◀la▶ science, ensuite, observe, et dont elle décrète ◀les▶ prétendues lois. Mais tout ◀l’▶effort ◀de▶ ◀l’▶avenir sera ◀d’▶inventer, par réaction à ce qui se passe maintenant, ◀le▶ silence, ◀la▶ lenteur, et ◀la▶ solitude. Aujourd’hui, on nous traque…
— Oui, dis-je, mais tout dépend des vrais désirs des hommes : c’est cela qu’il s’agit ◀de▶ savoir et ◀d’▶assumer. ◀Le▶ reste est beaucoup plus facile. À nous ◀de▶ choisir nos fées, puisque nous ◀le▶ pouvons en vertu de ◀l’▶extrême liberté que nous nous accordons par convention. Voulons-nous susciter ◀les▶ fées du bruit et ◀de▶ ◀la▶ vitesse, ou celles ◀de▶ ◀la▶ lenteur et du silence ?
Mais notre ami ◀le▶ Dr M. V…, qui passe ◀l’▶été près ici avec deux girls, nous écrase ◀d’▶un souriant dédain. « Vous aurez bientôt, nous dit-il, ◀les▶ preuves ◀les▶ plus éclatantes ◀de▶ ◀la▶ réalité des lois ◀de▶ ◀la▶ science, je sais ce que je dis. Nous calculons ◀les▶ mouvements ◀de▶ ◀l’▶électron, ◀la▶ puissance des rayons cosmiques, nous ferons marcher des moteurs avec ça ! Allez en faire autant avec vos fées ! »
Je lui réponds que jamais aucun moteur n’a pu produire ◀la▶ moindre fée.
Quant à Duchamp, il balaie toute ◀la▶ science et ◀les▶ exemples du docteur, qui révèlent une fois de plus à ses yeux ◀le▶ caractère mythologique ◀de▶ ◀la▶ physique et des mathématiques :
— Leurs prétendues démonstrations dépendent ◀de▶ leurs conventions. Tautologies que tout cela ! On en revient donc évidemment aux mythes. Je ◀le▶ prévoyais. Prenez ◀la▶ notion ◀de▶ cause : ◀la▶ cause et ◀l’▶effet distingués et opposés. C’est insoutenable. C’est un mythe dont on a tiré ◀l’▶idée ◀de▶ Dieu, considéré comme modèle ◀de▶ toute cause. Si ◀l’▶on ne croit pas en Dieu, ◀l’▶idée ◀de▶ cause n’a plus ◀de▶ sens. Je m’excuse, je crois que vous croyez en Dieu… Remarquez ◀l’▶ambiguïté du mot croire, dans cette phrase.
— Je crois en Dieu, mais je ◀le▶ considère comme ◀l’▶origine, non comme ◀l’▶effet ◀de▶ notre idée ◀de▶ cause. Indémontrable, évidemment… D’ailleurs, ce n’est pas cela. Je crois que Dieu est fou selon nos normes rationnelles, infiniment plus fou que tout ce que nous pouvons imaginer ◀de▶ lui…
Avant ◀d’▶aller me coucher, je lui donne ◀Le▶ Nouvel Esprit scientifique ◀de▶ Bachelard. J’ai souligné ◀le▶ paragraphe où ◀l’▶on explique que selon ◀la▶ théorie ◀de▶ Millikan sur ◀les▶ rayons cosmiques, ◀le▶ mouvement se produit dans ◀les▶ conditions ◀de▶ vide matériel, ◀d’▶inanité telles qu’on peut bien dire que c’est ◀le▶ mouvement lui-même qui crée ◀la▶ masse corpusculaire, alors que naguère ◀le▶ physicien matérialiste croyait qu’il fallait une masse préexistante pour qu’un mouvement s’y appliquât.
— Je ◀l’▶ai bien lu, m’a-t-il dit ce matin en me rendant ◀le▶ livre. Je crois que je comprends tout, ou presque tout, à part épistémologie, j’ai oublié et ◀le▶ mot m’agace… Inanité par contre me plaît beaucoup. Mais il y a cependant une expression que je ne comprends pas du tout, c’est mouvement. Qu’est-ce qu’il appelle mouvement, votre type ? S’il ◀le▶ définit par opposition au repos, ça ne marche pas, rien n’est en repos dans ◀l’▶univers. Alors ? Son mouvement n’est qu’un mythe.
— En fait, dit-il au déjeuner sur ◀la▶ galerie, tout se passe anarchiquement dans ◀le▶ monde. ◀Les▶ lois ne servent que ◀de▶ prétextes. On ne ◀les▶ respecte pas, on pourrait s’en passer. Si ◀l’▶on supprimait ◀l’▶argent, je suis sûr que tout irait aussi bien, et beaucoup plus facilement. ◀Le▶ boulanger continuerait à faire du pain, parce que c’est son plaisir, et qu’il faut s’occuper. On prendrait chez lui sans payer un ou deux pains par jour, on ne peut pas en manger davantage, et il serait inutile ◀d’▶accumuler des miches puisqu’on ne pourrait pas ◀les▶ vendre. Ainsi ◀de▶ suite.
Enfin ce soir :
— Vous me disiez qu’on n’a jamais vu vivre un groupe humain dans ◀l’▶anarchie telle que je ◀la▶ préconise. Pourtant je connais un groupe où cela marche très bien : c’est ◀la▶ famille… N’est-ce pas ? ◀Les▶ enfants prennent à table ou à ◀la▶ cuisine ce dont ils ont besoin. Il n’y a pas ◀d’▶achat ni ◀de▶ transactions légales. Tout se passe librement, entre père et fils, on s’arrange, il y en a pour tout ◀le▶ monde… ◀La▶ famille est ◀le▶ modèle même ◀d’▶une société entièrement anarchique.
Il a l’air content ◀d’▶un bourgeois qui vient de réaffirmer une fois de plus quelques évidences rassurantes.
D’ailleurs, il semble bien que sa famille (ses parents, ses frères et sa sœur) joue un rôle important dans ◀la▶ vie ◀de▶ Marcel.
— Depuis que mon père est mort, je me sens privé ◀de▶ repères. Pères et repères… Je n’arrive plus à prendre ◀de▶ responsabilités. ◀Le▶ mariage, par exemple. Il me semble que je devrais d’abord aller demander à mon père son opinion, — son OK. Probablement, je n’ai jamais atteint ◀l’▶âge adulte…
À propos d’âge :
— ◀La▶ grande crise se produit vers quarante ans, chez un artiste. C’est à ce moment qu’il doit se renouveler entièrement, ou se résigner à s’imiter lui-même. Vous allez sentir cela bientôt, vous verrez…
— En somme, vers quarante ans, il faut devenir son propre père ?
6 août 1945
Ce qui nous manque ici, c’est un jeu ◀d’▶échecs. Celui dont Duchamp se sert pour ses problèmes est trop petit pour jouer à deux : c’est un « jeu ◀de▶ voyage » ◀de▶ sa confection, ◀d’▶une douzaine ◀de▶ centimètres ◀de▶ côté, sur lequel on fixe des pièces à bouton-pression « résistant aux secousses et déraillements », précise-t-il.
Mais faute ◀d’▶y jouer, nous en parlons. C’est d’ailleurs ◀le▶ mot ◀de▶ sa vie : échec ◀de▶ ◀l’▶art, art des échecs, échec à ◀l’▶art…
Il est persuadé que c’est moins ◀la▶ réflexion rigoureuse que ◀la▶ transmission (involontaire bien entendu) ◀de▶ ◀la▶ pensée ◀de▶ ◀l’▶adversaire, souvent, qui permet ◀de▶ gagner. Cela ne ◀l’▶empêche pas, d’ailleurs, ◀de▶ lire des livres ◀de▶ problèmes et ◀de▶ ◀les▶ jouer « quatre heures par jour, environ ». C’est à quoi je ◀le▶ trouve occupé chaque matin, sur ◀la▶ galerie, fumant sa pipe, et levé avant tous ◀les▶ autres. Il se passe volontiers ◀de▶ breakfast, et pense qu’il suffirait ◀de▶ manger une fois par jour — son régime ordinaire — la plupart de nos aliments, surtout ◀la▶ viande, n’étant pas assimilés et ne servant qu’à nous bourrer ◀l’▶estomac ◀d’▶une sorte ◀de▶ caoutchouc. « Et tout ce temps qu’on passe à aller chercher ◀les▶ provisions, puis à faire ◀la▶ cuisine, puis à manger, puis à laver ◀la▶ vaisselle, et on recommence… » (Toujours et dans tous ◀les▶ domaines, ce même mouvement ◀de▶ retrait.)
◀Le▶ soir, faute ◀d’▶échecs, nous essayons ◀de▶ créer quelques problèmes avec des Chinese Checkers trouvés dans ◀la▶ bibliothèque, et cela nous mène assez tard. Nous avons fini hier par un petit jeu ◀de▶ questions et réponses écrites simultanément.
Ma première question était : Qu’est-ce que ◀le▶ génie ? Marcel lit sa réponse : ◀L’▶impossibilité du fer. Et il ajoute « Encore un calembour, évidemment. »
◀De▶ ma table ◀de▶ travail, par ◀la▶ porte ouverte, je vois une partie ◀de▶ sa chambre. Duchamp est allongé sur son lit, son petit échiquier dans une main, sa pipe dans l’autre. « ◀L’▶impossibilité du faire… »
Il travaille « cinq minutes au plus » à des collages délicats — ◀les▶ reproductions ◀de▶ ses œuvres destinées à sa « boîte-en-valise » — et puis il s’étend, ne fait rien, fume un peu, reprend ses échecs.
Pensant à ◀la▶ conversation à ◀la▶ veille, je lui demande s’il est vrai qu’il a décidé un beau jour ◀d’▶abandonner définitivement ◀la▶ peinture, et cela, au moment de ses plus grands triomphes en Amérique.
— Pas du tout ! s’écrie-t-il avec une nuance ◀d’▶indignation amusée. Je n’ai pas renoncé par attitude. Je n’ai rien décidé du tout ! J’attends simplement ◀d’▶avoir des idées… J’ai eu trente-trois idées, j’ai fait trente-trois tableaux. Je ne veux pas me copier, comme tous ◀les▶ autres. Vous comprenez, être peintre, c’est copier et multiplier ◀les▶ quelques idées qu’on a eues ici ou là. C’est manifester ◀la▶ vie ◀de▶ sa main. Voilà ce qui fait un peintre. Depuis ◀la▶ création ◀d’▶un marché ◀de▶ ◀la▶ peinture, tout a été radicalement changé dans ◀le▶ domaine ◀de▶ ◀l’▶art. Regardez comme ils produisent. Croyez-vous qu’ils aiment cela, et qu’ils ont du plaisir à peindre cinquante fois, cent fois ◀la▶ même chose ? Pas du tout, ils ne font même pas des tableaux, ils font des chèques.
Il se lève, va chercher quelque chose dans ◀la▶ botte-en-valise en construction. Voilà.
C’est un chèque, mais trois ou quatre fois plus grand que ceux qu’on voit.
— Je ◀l’▶ai fait entièrement ◀de▶ ma main, sauf ◀le▶ papier.
— Même ce fond saumon, avec tous ces longs S bien réguliers ?
— C’est facile, avec une roulette en caoutchouc.
◀Le▶ chèque ◀de▶ frs 450 est à ◀l’▶ordre ◀d’▶un dentiste ◀de▶ Paris. Tout est parfaitement imité. Seules ◀les▶ dimensions sont inusitées.
— Et votre dentiste a accepté ce paiement ?
– Comment donc, ce n’est pas un faux chèque, puisqu’il est entièrement fait par moi ! Et signé ! Rien de plus authentique ! Et au moins, cela ne pouvait pas passer pour artistique…
Il remet ◀le▶ chèque avec ◀les▶ soixante-neuf autres objets savamment rangés dans ◀la▶ boîte-en-valise : reproduction ◀de▶ tableaux, verres, ready-mades, croquis et idées qui composent ◀l’▶œuvre complète ◀de▶ Marcel Duchamp, ainsi prête à être emportée par ◀la▶ postérité sous forme de mallette en cuir, à poignée solide.
— Marcel, vous êtes sans doute le premier artiste qui ait su se mettre en boîte lui-même.
Il rit soudain :
— ◀La▶ seule chose ennuyeuse, c’est que j’ai dû racheter ce chèque à mon dentiste, pour ◀le▶ faire figurer dans ma valise !
7 août 1945
Avant ◀le▶ déjeuner, sur ◀la▶ galerie :
— Qu’est-ce que cette catégorie ◀de▶ ◀l’▶infra-mince dont vous parlez dans ◀le▶ numéro spécial ◀de▶ View ? « Quand ◀la▶ fumée du tabac sent aussi ◀de▶ ◀la▶ bouche qui ◀l’▶exhale, ◀les▶ deux odeurs s’épousent par infra-mince. » Voudriez-vous nous donner d’autres exemples ?
— En effet, on ne peut guère en donner que des exemples. C’est quelque chose qui échappe encore à nos définitions scientifiques. J’ai pris à dessein ◀le▶ mot mince qui est un mot humain, affectif, et non pas une mesure précise ◀de▶ laboratoire. ◀Le▶ bruit ou ◀la▶ musique que fait un pantalon ◀de▶ velours à côtes, comme celui-ci, quand on bouge, relève ◀de▶ ◀l’▶infra-mince. ◀Le▶ creux dans ◀le▶ papier, entre ◀le▶ recto et ◀le▶ verso ◀d’▶une feuille mince… À étudier !
— « À étudier ◀de▶ près, ◀d’▶un œil, pendant presque une heure », comme dit ◀le▶ titre ◀d’▶une ◀de▶ vos œuvres. À propos, avez-vous jamais essayé ◀de▶ regarder ainsi votre tableau ?
— Moi ? Non. Pourquoi ? Je suis ◀l’▶auteur. Pour en revenir à ◀l’▶infra-mince, c’est une catégorie qui m’a beaucoup occupé depuis dix ans. Je crois que par ◀l’▶infra-mince on peut passer ◀de▶ la deuxième à la troisième dimension.
Un peu plus tard, à propos du sens ◀de▶ ◀la▶ vue, si curieusement différencié des autres sens :
— Avez-vous remarqué, dit Duchamp, que je puis vous voir regarder, vous voir voir, mais que je ne puis pas vous entendre entendre, ni vous goûter goûtant, et ainsi ◀de▶ suite ?
Nous sommes en train de déjeuner sur ◀la▶ galerie, au-dessus ◀de▶ ◀l’▶eau. Entre ◀les▶ troncs des pins, nus jusqu’à ◀la▶ hauteur du toit, ◀le▶ regard embrasse et caresse ◀la▶ perspective lointaine des montagnes environnant ◀le▶ lac, ses golfes et ses îles. Je dis combien cette vue m’apaise et me satisfait.
— Vous êtes sans doute presbyte ? Tenez, je vous donne celle-là toute fraîche, une théorie-minute qui me vient à l’instant : ◀les▶ presbytes sont malheureux dans ◀les▶ villes, parce que ◀le▶ regard y bute constamment contre une muraille, ce qui crée un malaise physique inexplicable. Au contraire, ◀les▶ myopes s’accommodent des villes, mais se sentent perdus et vaguement étourdis devant un paysage comme celui-ci. À vérifier, bien entendu.
8 août 1945
Nouvelle ◀de▶ ◀la▶ bombe atomique, avant-hier sur Hiroshima. Et ◀la▶ face ◀de▶ ◀la▶ terre en est changée, mais combien ◀de▶ temps nous faudra-t-il pour ◀le▶ comprendre ? Si nous n’y arrivons pas très vite, nous n’y arriverons sans doute jamais : nous sauterons comme des imbéciles.
Il ne nous reste qu’une alternative : ◀le▶ Monde uni ou l’Autre monde.
◀Le▶ dire tout de suite, ◀le▶ dire partout, et toutes affaires cessantes — si ◀l’▶on veut simplement qu’elles durent99.
9 août 1945
Commencer par raconter ◀l’▶entrée ◀de▶ ◀la▶ Chose dans nos esprits. Ce sera ◀le▶ début ◀de▶ la première ◀de▶ mes Lettres.
Hier, j’ai ramené ◀le▶ journal du village, et je ◀l’▶ai lu presque en entier tout en marchant, malgré ◀les▶ petites mouches harcelantes qui volent devant vos yeux par des jours ◀de▶ chaleur. Tout le monde est accouru sur ◀la▶ galerie, à ◀la▶ nouvelle, et j’ai dû raconter ◀l’▶histoire comme si je revenais ◀d’▶Hiroshima, comme si j’en étais responsable.
À minuit, nous en parlions encore. ◀Le▶ choc nous avait jetés dans ◀l’▶élucubration, plutôt que dans ◀la▶ terreur ou ◀la▶ méditation. (Cette réaction, je ◀le▶ crains, va se généraliser.) Et chacun s’efforçait ◀de▶ montrer que ◀l’▶événement ne ◀le▶ prenait pas au dépourvu.
— Rien ◀de▶ neuf en somme, disait ◀le▶ docteur, du ton qu’il eût diagnostiqué une bronchite simple, rien qu’une invention mécanique permettant ◀d’▶appliquer pratiquement une série ◀de▶ résultats acquis depuis dix ans.
— Je savais ! déclara ◀le▶ capitaine, avec cette simplicité exaspérante qu’affecte Sherlock Holmes devant Watson.
Il nous donnait ainsi, ◀d’▶un mot, ◀la▶ clef ◀de▶ ses mystérieuses disparitions dans ◀le▶ Sud-Ouest. L’une des girls avait lu un article sur ◀l’▶automobile atomique dans un magazine du genre Look. C… s’écria que ◀l’▶idée que nous mourrons tous dans une grande explosion ◀la▶ hantait depuis son enfance. (Elle est née dans un tremblement ◀de▶ terre.) « C’est sacrilège, ce qu’on vient de faire, ajouta-t-elle. On a touché au secret du monde. On a piqué ◀le▶ mystère en plein plexus solaire… Il va se venger ! » Enfin Duchamp voulut bien s’interrompre dans un problème ◀d’▶échecs, pour remarquer que ◀la▶ bombe confirmait son point de vue : ◀la▶ science n’est qu’une mythologie, ses lois et sa matière elle-même sont ◀de▶ purs mythes, et n’ont ni plus ni moins ◀de▶ réalité que ◀les▶ conventions ◀d’▶un jeu quelconque.
— N’empêche que ◀la▶ bombe a éclaté au moment prévu ! remarqua ◀le▶ docteur.
— ◀La▶ belle preuve, répliqua ◀le▶ peintre. On avait tout arrangé pour cela !
Quant au jeune poète dont vous avez lu les premiers essais (◀La▶ Mort lente), il avait disparu dans ◀les▶ bois et nous revint au bout d’une heure, pâle et défait, disant que sa vie n’avait plus ◀de▶ sens. ◀Les▶ girls, enfin, parurent émues. C’est ◀le▶ moment que je choisis pour parler ◀d’▶homéopathie, un ◀de▶ mes dadas. Ma thèse est simple. Qu’est-ce que ◀l’▶homéopathie ? ◀L’▶action ◀d’▶un remède matériellement absent. Qu’est-ce que ◀la▶ bombe atomique ? ◀L’▶action ◀d’▶un point ◀de▶ matière subitement absent.
J’admire que ◀la▶ plus grande explosion ◀de▶ ◀l’▶Histoire n’ait pas été provoquée tout bêtement par ◀la▶ plus grande masse ◀d’▶explosif jamais réunie dans ◀l’▶Histoire mais au contraire par ◀la▶ scission ◀d’▶un point imperceptible à ◀l’▶ultramicroscope. Voilà bien ◀l’▶événement, voilà ◀la▶ nouveauté, et l’une des grandes dates ◀de▶ ◀la▶ terre : ce n’est qu’un rien qui s’est défait.
9 août 1945
« ◀L’▶impossibilité du faire », j’y reviens. Marcel confesse volontiers ce qu’il appelle sa paresse. C’est un vice, déclare-t-il avec sérénité. Peut-être ◀le▶ croit-il. Moi non. Cet « artiste-inventeur » prend son temps simplement. Ce Jules Verne des arts, ne serait-il pas plus proche de Léonard que n’en sont ◀les▶ essais ◀de▶ Valéry ? Mais ce serait un Léonard homéopathe, l’autre étant du côté des allopathes : grandes dimensions des œuvres, côté pratique des inventions. Duchamp se manifeste par retraits ironiques, agit par ses absences un peu sournoises, par petites touches imperceptibles, ou désintégrations microscopiques. Bombe atomique ◀de▶ poche et à retardement, à craindre ◀de▶ près pendant presque un siècle.
Beaucoup des œuvres du Vinci ont été détruites, ou abîmées. De même, ◀La▶ Mariée mise à nu par ses célibataires, même a été brisée, puis à demi réparée, selon ◀les▶ lignes prévues par ◀les▶ « stoppages-étalon » (fils blancs ◀d’▶un mètre) que Duchamp avait laissé choir et fixés sur ◀la▶ plaque ◀de▶ verre : mesure objective du hasard. On ne trouve guère ses œuvres peintes qu’en Californie, dans une collection privée. Mais avec son petit bagage, sa propre mise en boîte et en valise, il se glissera très librement vers ◀le▶ xxie siècle et ◀la▶ suite en tant qu’inventeur ◀d’▶une espèce ◀de▶ judo intellectuel dont il est ◀la▶ seule ceinture noire parmi nos artistes et penseurs. J’admire ◀l’▶économie ◀de▶ ses moyens : un rien, un calembour, un non-mot, un retrait, et voilà ◀les▶ « terreurs » du catch dialectique, ◀les▶ costauds ◀de▶ ◀la▶ certitude rationnelle envoyés au tapis sans effort apparent. ◀La▶ réussite ◀de▶ sa vie tiendra sans doute dans cette faculté mystérieuse ◀de▶ rendre exemplaires, mémorables, chargés ◀de▶ sens et ◀de▶ non-sens, efficaces à long terme ses moindres gestes, ses abstentions, ses échecs, même. Tout cela gentiment. Mine ◀de▶ rien.
12 août 1945
C’était ◀l’▶heure du cocktail sur notre grande galerie, par une fin ◀d’▶après-midi dorée. ◀Le▶ lac n’avait jamais été plus pur et calme. Nous parlions peu et nous étions heureux. À sept heures une sourde explosion s’est longuement répercutée, venant du fond ◀de▶ ◀la▶ baie, près du village. Puis ◀les▶ cloches se sont mises à sonner, et ◀le▶ petit couvent ◀de▶ l’autre rive a lancé lui aussi sa volée grêle, portée par ◀l’▶eau dans ◀le▶ soir clair et chaleureux.
J’ai dit : « C’est ◀la▶ paix, cette fois-ci. »
C… qui pensait à son mari perdu : « Ainsi soit-il, amen ! » et elle pleurait.
Et ◀le▶ jeune capitaine parachutiste qui devait repartir pour ◀l’▶attaque du Japon : « Je vivrai donc !… »
New York, fin octobre 1945
Rentrée. — Mon appartement ayant été vendu pendant ◀l’▶été, je dois ◀le▶ quitter dans quelques jours. Il n’y a rien à louer dans toute ◀la▶ ville. J’ai trouvé une maison à Princeton, qui est à moins ◀d’▶une heure ◀de▶ New York, et j’irai chercher dans ◀les▶ slums un pied-à-terre pour mes passages en ville. On me dit qu’il y a dans ◀les▶ quartiers ◀de▶ ◀l’▶Est quelques petits appartements dont ◀les▶ ouvriers ne veulent plus depuis que ◀les▶ salaires ont augmenté.
75e rue, 31 octobre 1945
Un camion ce matin m’apporta quelques meubles ◀de▶ Beekman Place, à ◀la▶ stupéfaction ◀de▶ ◀la▶ concierge. Car, me dit-elle, « dans ce quartier-ci personne ne paye jamais ◀de▶ déménagement. »
Quand on quitte un ◀de▶ ces petits appartements loués au mois, on met ses meubles sur ◀le▶ trottoir et ◀le▶ revendeur du coin vient ◀les▶ enlever. Pour ◀le▶ nouveau logis, on rachète sur place un léger mobilier ◀d’▶occasion, et c’est moins cher que ◀le▶ camionnage.
12 novembre 1945
Slums. — ◀La▶ soixante-quinzième rue n’a rien ◀de▶ particulier. Elle part luxueusement ◀de▶ la Cinquième Avenue et ◀de▶ Central Park, traverse en direction ◀de▶ ◀l’▶est ◀de▶ beaux quartiers gris clair ◀d’▶un gothique sobre et astiqué, change subitement ◀d’▶aspect et tourne au populaire un demi-bloc après Lexington Avenue, perd toute tenue dès qu’elle a traversé ◀les▶ piliers du métro aérien qui longe encore la Troisième Avenue, s’anime alors dangereusement ◀d’▶enfants s’exerçant au base-ball parmi des seaux ◀d’▶ordures plus hauts qu’eux et des tourbillons fous ◀de▶ papiers sales, pour s’ouvrir enfin toute béante sur ◀les▶ fumées ◀de▶ ◀l’▶East River, au terme ◀d’▶un parcours rectiligne ◀d’▶un kilomètre et demi, sans changer ◀de▶ largeur. (Seuls ◀les▶ trottoirs se rétrécissent.)
Cette rue, comme cent autres pareilles, fait voir en coupe ◀la▶ société américaine.
Rue huileuse, parsemée ◀de▶ vieilles lettres, ◀de▶ bouts ◀de▶ bois et ◀d’▶éclats ◀de▶ verre. Des tas ◀de▶ neige noircissent au rebord des trottoirs. ◀Les▶ enfants qui ne jouent plus à ◀la▶ balle parce que ◀la▶ nuit vient de descendre — depuis cinq ans que je circule dans cette ville, je n’ai jamais été touché, ils sont ◀d’▶une folle brutalité mais surpassée par leur adresse — allument des feux avec des morceaux ◀de▶ caisses et ◀d’▶immenses cartonnages goudronnés. Flammes gaies sur ◀le▶ couchant rose et fuligineux, en rectangle au bout de ◀la▶ rue, légèrement mordu sur ◀les▶ bords par ◀la▶ silhouette des escaliers ◀de▶ sauvetage.
Ces grands seaux à ordures en métal, rarement ou mal vidés dans ce quartier, débordent sur ◀la▶ neige entre ◀les▶ escaliers ◀de▶ quatre marches qui conduisent aux portes ◀d’▶entrée. Portes étroites, ouvrant sur des couloirs hauts et profonds où deux personnes peuvent à peine se croiser. ◀L’▶angoisse me prend chaque fois que j’y pénètre. (Rappel inconscient ◀de▶ ◀la▶ naissance, me dirait un psychanalyste.) ◀Les▶ boîtes à lettres portent des noms en cek, nous sommes dans ◀le▶ quartier slovaque. Je gravis ◀l’▶escalier jusqu’au troisième. ◀La▶ porte donne dans ◀la▶ cuisine. En face du fourneau à charbon, qui est censé chauffer ◀l’▶appartement, une espèce ◀de▶ baignoire couverte et fort étroite se dresse sur quatre pieds ◀de▶ fonte : il faudrait monter sur une chaise pour y entrer. ◀De▶ ◀la▶ cuisine on passe par une baie sans porte dans ◀le▶ frontroom, qui donne sur ◀la▶ rue. ◀De▶ l’autre côté ◀de▶ ◀la▶ cuisine, deux petites chambres sans fenêtres ni portes, suivies ◀d’▶une autre pièce plus large sur ◀la▶ cour. Ce logis, qui n’est guère qu’un corridor légèrement cloisonné, s’annonce dans ◀les▶ journaux « cinq pièces, eau chaude et bain ». Il existe dans Manhattan des centaines ◀de▶ milliers ◀de▶ logis construits sur ce même type : deux pièces claires sur cour et sur rue, reliées par deux ou trois alvéoles aveugles. Tout ◀l’▶East Side populaire est ainsi, sur une vingtaine ◀de▶ kilomètres.
Je me penche à ◀la▶ fenêtre, au-dessus ◀de▶ ◀la▶ cour. ◀Le▶ sol est jonché ◀de▶ plâtras, ◀de▶ journaux, ◀de▶ chiffons qui bougent, ou ce sont peut-être des chats. Des cordes tendues sur ◀l’▶abîme supportent des lessives et ◀de▶ grands draps claquants. Du haut en bas des façades ◀de▶ brique zigzaguent ◀les▶ noirs escaliers ◀de▶ sauvetage. Dans un sous-sol violemment éclairé, je vois quelques Chinois courbés qui empilent du linge ; au cinquième, une grosse femme en peignoir qui se farde à gestes menus. ◀Le▶ concierge irlandais hurle dans ◀l’▶escalier. Des enfants pleurent parmi ◀les▶ radios nostalgiques, des fenêtres s’allument et s’éteignent.
On peut vivre ici comme ailleurs, mais dans un cadre strictement rectangulaire. Tous ◀les▶ objets qu’on voit sont des rectangles, à part ◀les▶ chiffons et ◀les▶ chats. ◀Les▶ façades, hauts rectangles troués ◀de▶ lumières et ◀de▶ scènes du soir, s’étagent en silhouettes sur ◀le▶ ciel rouge. Une radio clame Amapola, plus fort que tout, dans ◀la▶ cour où ◀les▶ draps au vent font ◀de▶ grands gestes frénétiques.
New York possède aussi deux-cents gratte-ciel pour ◀les▶ bureaux, et quelques belles avenues ◀de▶ résidences pour ◀les▶ directeurs ◀de▶ bureaux. C’est ce qu’on en voit ◀de▶ ◀l’▶étranger.
15 novembre 1945
Maria Martins, sculpteur qui ne fait ◀de▶ statues qu’en or, est ◀la▶ femme ◀de▶ ◀l’▶ambassadeur du Brésil à Washington. Dans une party, il y a trois ou quatre jours, elle me saisit ◀le▶ bras : — Ah vous ! Je reviens ◀de▶ notre capitale, j’avais des choses très importantes à demander à notre Grand Patron100 qui m’avait invitée à dîner, mais croirez-vous que ◀de▶ toute ◀la▶ soirée je n’ai pas pu dire un mot ◀de▶ ce qui m’amenait à Rio ? Il n’a parlé que ◀de▶ votre diable et des moyens ◀de▶ vous faire venir auprès de lui, à titre de conseiller intime. — Je veux bien y aller, dis-je à Maria, mais ce sera court : je lui conseillerai ◀de▶ démissionner. — C’est fait depuis quelques heures, on ◀l’▶annoncera ce soir.
Décembre 1945
Comme je ne passe ici que trois jours par semaine, je me suis abonné au « service ◀de▶ secrétaires » du téléphone : il répond ◀de▶ ma part en mon absence, prend ◀les▶ messages et me ◀les▶ communique à mon retour. ◀Le▶ côté romanesque ◀de▶ ce service vaut à lui seul ◀le▶ prix ◀de▶ ◀l’▶abonnement.
Je rentre, je branche mon radiateur électrique (◀la▶ chambre est glacée), je m’installe à ma table sans retirer mon manteau, et je décroche mon téléphone.
— Messages pour moi ?
◀La▶ voix ◀d’▶une secrétaire anonyme répond (trop vite, me dis-je, c’est sans doute celle qui ne m’aime pas) :
— No, sir ! Nothing.
— Comment ? Rien en trois jours, c’est impossible !
— Sorry, sir ! Not a thing.
— Regardez bien… (mais elle a raccroché).
Cinq minutes plus tard, je rappelle. Cette fois-ci, c’est une voix chantante et optimiste :
— Oui, monsieur, des masses ◀de▶ messages ! ◀Le▶ 3 décembre, à dix heures du soir, un monsieur qui n’a pas laissé ◀de▶ nom, c’est sûrement un Européen. Une jeune femme, à plusieurs reprises, jusqu’à trois heures du matin…
— Pourquoi jeune ? Elle a dit son âge ?
— Oh ! nous savons, nous avons ◀l’▶habitude. ◀Le▶ 4, un jeune homme qui arrivait ◀de▶ Chicago. C’est très long, je résume. Il écrit un roman inspiré ◀de▶ votre livre sur ◀le▶ diable — est-ce bien cela ? — et il voulait absolument vous voir, il ne sait pas comment continuer. Voici son numéro… Je vous en prie, appelez-◀le▶, he is so pathetic ! Ensuite… ◀le▶ Dr Goldberg, pour sa note, ce n’est pas pressé…
— Non, mais ◀le▶ ton… Mrs H… vous invitait pour hier soir, dommage. Miss Patricia Thompson, avec un p, vous fait dire qu’elle pardonne tout… attendez… oui, elle vous pardonne tout, et vous recevrez ◀la▶ clef ◀d’▶Helen, et elle vous attend tous au 125 East 51 à minuit, avec des drinks.
— Quoi ?
— Oh pardon ! je me trompe ◀d’▶abonné. Je crois que c’est tout ce que j’ai pour vous.
Décembre 1945
Leur anglais n’est pas très facile à comprendre (c’est un anglais ◀d’▶Europe centrale et orientale) mais comme ils sont gentils dans ce quartier si pauvre, même ◀le▶ Chinois ◀de▶ ◀la▶ blanchisserie, et comme je suis content ◀de▶ pouvoir rentrer chez moi par ◀l’▶escalier qu’on monte à pied ; et surtout ◀de▶ ne plus voir ◀le▶ dos ◀d’▶un portier galonné dans ◀l’▶ascenseur ! Ces dos si dignes encore plus que serviles, ces dos qui vous rappellent avec sévérité que vous habitez une maison « distinguée », ces dos pleins ◀de▶ réprobation quand ◀le▶ visiteur n’est pas bien habillé ou qu’il vient trop ◀de▶ foreigners… Mais il faut avouer que cette maison-ci est pleine ◀de▶ bruit jusqu’au cinquième étage, à toutes ◀les▶ heures. Et dans ◀la▶ rue, ces hurlements ◀de▶ femme, chaque soir, je ne sais jamais s’il s’agit ◀d’▶une ivrogne ou ◀d’▶une évangéliste qui maudit nos vices…
15 décembre 1945
Saison ◀de▶ Noël à New York. — ◀Le▶ 1er décembre au matin, ◀la▶ ruée vers ◀les▶ magasins s’est déclenchée dans toute ◀l’▶Amérique, inaugurant officiellement ◀le▶ Yuletide, ◀la▶ saison ◀de▶ Noël. Nous sommes ◀le▶ 15 et ◀les▶ rayons ◀de▶ jouets sont déjà presque vides. Depuis cinq ans, ◀les▶ usines travaillaient pour autre chose. ◀La▶ « conversion » des tanks et des forteresses volantes en pacotille ◀de▶ nursery exige plus qu’un instant ◀de▶ foi et ◀d’▶abandon…
Cet an ◀de▶ grâce rationnée 1945 se termine en pleine équivoque : est-ce ◀la▶ paix déjà ? ◀la▶ guerre encore ? Interférences ◀de▶ disette et ◀de▶ luxe, ◀d’▶appétits ranimés et ◀d’▶amertumes durables. Et Noël va tomber au milieu de ◀l’▶An Un ◀d’▶une ère ◀de▶ paix fondée sur ◀la▶ plus grande menace ◀de▶ toute ◀l’▶Histoire.
◀Les▶ enfants, comme ◀les▶ gouvernements, demandent pour leur Noël ◀de▶ petites bombes atomiques. Trois d’entre eux, à Brooklyn, viennent ◀d’▶être blessés sérieusement, en jouant à faire sauter ◀le▶ monde. ◀Les▶ trois Grands, à Moscou, seront-ils plus adroits dans ce même jeu ? On ne ◀le▶ croirait pas, à ◀les▶ voir. Curieux trio : un loup déguisé en mouton et deux moutons vêtus ◀de▶ leur vraie peau. Mais rien n’empêche ◀le▶ Waldorf Astoria ◀d’▶annoncer que sa nuit ◀de▶ ◀l’▶An « promet ◀d’▶être ◀la▶ plus grande nuit ◀de▶ ◀l’▶histoire ◀de▶ ◀l’▶hôtel — à partir de $ 20 ◀la▶ place ».
Nous fûmes hier chez Schwartz, grand magasin ◀de▶ jouets ◀de▶ la Cinquième Avenue. « Auriez-vous, dis-je ◀d’▶un ton suave, quelque chose qui ressemble à un modèle ◀de▶ ◀la▶ bombe atomique pour ◀les▶ enfants ? » ◀La▶ vendeuse ouvrit ◀la▶ bouche, puis ses yeux s’écarquillèrent largement : devant nous venait ◀d’▶apparaître une jeune femme au visage anguleux et couvert ◀de▶ taches ◀de▶ rousseur, ◀la▶ tête serrée dans un foulard ◀de▶ soie rose feu. « Papa, me dit mon petit garçon, c’est Miss Hepburn ! — C’est moi ! », dit-elle en lui pinçant ◀la▶ joue, et ◀la▶ vendeuse nous planta là.
Il neigeait sur la Cinquième Avenue, sur ◀les▶ paquets enrubannés, sur ◀les▶ fourrures, sur ◀l’▶arbre immense du Rockefeller Plaza, transporté avec toutes ses racines ◀d’▶un parc où il sera replanté dès janvier, n’ayant coûté que cent dollars ◀de▶ location à Mr. John D. Rockefeller, car tout se sait. Des haut-parleurs répandaient sans relâche ◀l’▶Adeste Fideles et des carols transformés en jazz hot par ◀les▶ klaxons ◀d’▶interminables embarras ◀de▶ trafic. Aux vitrines triomphait ◀le▶ rêve américain, ◀le▶ clinquant, ◀l’▶irréel, ◀le▶ rose et ◀le▶ doré. Rêve ◀d’▶enfance et ◀d’▶innocence universelle, bercé ◀de▶ musiques nostalgiques.
Plus que dix jours pour acquérir, dans cette aimable bousculade, ◀la▶ bonne conscience que représente une table ◀de▶ famille chargée ◀de▶ cadeaux enveloppés ◀de▶ papiers brillants, verts, rouges, argent et mordorés. Pourquoi ces échanges éperdus ? Est-ce en souvenir du seul Cadeau ◀de▶ paix jamais fait à ◀l’▶humanité ? Ou bien cette fièvre ◀de▶ rivaliser dans ◀la▶ dépense, en fin ◀d’▶année, est-elle comme chez ◀les▶ primitifs une manière ◀de▶ conjurer ◀le▶ sort, et ◀de▶ se rendre ◀l’▶an nouveau propice ? Plus que dix jours pour s’assurer une place dans ◀le▶ monde des familles, un droit à ◀la▶ chaleur des groupes. Et ceux qui seront laissés dehors, ceux qui n’appartiennent pas à une cellule sociale, formeront ◀la▶ foule ◀de▶ Times Square. ◀Le▶ coudoiement universel leur tiendra lieu ◀d’▶intimité.
Pour moi, j’irai comme chaque année à ◀la▶ messe ◀de▶ minuit des protestants, dans ◀la▶ plus grande église gothique du monde, ◀la▶ cathédrale ◀de▶ Saint John the Divine, siège ◀de▶ ◀l’▶évêque anglican ◀de▶ New York. Dix mille personnes y chanteront des carols avant ◀la▶ procession du chœur et du clergé, précédée ◀de▶ porteurs ◀de▶ torches à ◀la▶ Burne-Jones. Et comme chaque année j’entendrai ◀le▶ Credo ◀de▶ Gretchaninoff et ◀le▶ motet ◀de▶ Prætorius, Une rose est née… Et je me dirai que ◀l’▶Amérique n’a pas encore très bien compris ◀les▶ traditions, parce qu’elle ◀les▶ respecte un peu trop…
Times Square, tous ses feux allumés, semblera célébrer un V Day, une nouvelle victoire sur ◀le▶ temps, comme si ce n’était pas lui qui gagne à tous ◀les▶ coups. Qu’apportera cette fin ◀d’▶année ?
Un dernier speech ◀de▶ ◀La▶ Guardia à ◀la▶ radio, révélant une dernière recette aux ménagères pour cuire ◀la▶ dinde. Politicien rusé autant qu’honnête, gros petit homme à ◀la▶ face ◀de▶ clown, Fiorello, ◀la▶ Fleurette ou ◀le▶ Chapeau, comme ◀le▶ peuple ◀l’▶a baptisé, saisissant ◀la▶ baguette des mains du chef dirigera pour la dernière fois ◀l’▶orchestre ou ◀la▶ fanfare ◀d’▶un grand meeting. Sur ◀le▶ coup ◀de▶ minuit, ◀le▶ 31 décembre, nous perdrons ◀le▶ meilleur maire ◀de▶ New York. Tammany reviendra au pouvoir. Et Roosevelt n’est pas remplacé… Et toutes ◀les▶ utopies prévues par ◀l’▶avant-guerre entreront dans ◀la▶ voie des réalisations. Déjà ◀l’▶on met en vente ◀la▶ « bicyclette du ciel », un petit avion ◀de▶ mille dollars. Déjà ◀les▶ banques ◀de▶ Buffalo ouvrent des guichets extérieurs où ◀l’▶on peut déposer ◀de▶ ◀l’▶argent sans descendre ◀de▶ sa voiture. Déjà ◀les▶ biches et ◀les▶ daims sont amenés dans ◀les▶ forêts ◀de▶ chasse au moyen de taxis aériens. Déjà ◀la▶ télévision en couleurs prouve qu’elle ne ◀le▶ cède en rien à ◀la▶ photographie pour « ◀le▶ brillant et ◀la▶ précision du détail », qualités préférées ◀de▶ ◀l’▶Américain. Déjà ◀l’▶on nous annonce ◀de▶ Hollywood un superfilm sur ◀la▶ bombe atomique, où ◀le▶ love interest ne manquera pas ; cependant que déjà ◀le▶ New Yorker se moque des clichés à ◀la▶ mode au sujet de cette invention « qui signifie ◀la▶ fin ◀de▶ ◀l’▶humanité ou ◀l’▶aube ◀d’▶un âge ◀d’▶or » à votre choix. Déjà, ◀le▶ syndicat des ouvriers ◀de▶ ◀l’▶industrie automobile offre à Ford un contrat collectif qui ◀le▶ protégera, lui ◀le▶ patron, contre ◀les▶ grèves irrégulières. Car ◀la▶ force et ◀l’▶initiative ont changé ◀de▶ camp, et ◀les▶ vainqueurs se montrent généreux. Et déjà ◀les▶ pasteurs et ◀les▶ prêtres se préparent à parler du message ◀de▶ Noël aux « hommes ◀de▶ bonne volonté », répétant sans scrupules avec M. Romains une grave erreur ◀de▶ traduction. Car ◀l’▶Évangile dans ◀le▶ texte original dit simplement : « Paix sur ◀la▶ terre, bonne volonté (◀de▶ Dieu) envers ◀les▶ hommes. » Est-il besoin ◀de▶ ◀la▶ bombe, et des grèves, et ◀de▶ ◀la▶ famine européenne, et ◀de▶ ◀la▶ guerre endémique dans tout ◀l’▶Orient, et ◀de▶ ◀la▶ méfiance et ◀de▶ ◀la▶ peur réciproques qui président aux rapports des nations, et ◀de▶ ◀l’▶antisémitisme, et ◀de▶ ◀l’▶antisoviétisme, et ◀de▶ ◀l’▶antiaméricanisme ◀de▶ ◀l’▶Europe, pour que nous comprenions que ◀les▶ hommes ont fort peu de bonne volonté ? La plupart sont involontaires. Ils ne font que subir leur condition.
À Times Square, dans ◀la▶ foule compacte et lente, dans ◀la▶ rumeur assourdissante des petites trompettes ◀de▶ foire et des crécelles, GI Joe, combattant moyen, pensera : « Well, c’était donc pour tout cela… »
Fin décembre 1945
Du vain travail ◀de▶ décrire un pays. — ◀Le▶ peu que j’avais retenu, parce que frappant, ◀de▶ mes lectures sur ◀l’▶Amérique avant ◀d’▶y venir, c’était justement inexact, et peut-être inventé ◀de▶ toutes pièces. ◀Les▶ reportages sur ◀l’▶Amérique que publient en Europe nos journalistes me paraissent arbitraires et contestables, même s’ils sont scrupuleux et sincères. Et moi, qu’ai-je écrit dans ces pages dont un Américain ou un Européen qui aurait vécu longtemps ici ne puisse me dire avec quelque raison : ce n’est qu’un aspect bien rare, ce n’est qu’un point de vue partiel, on pourrait aussi bien démontrer ◀le▶ contraire ?
Quand des amis ◀d’▶Europe débarquent à New York — et il en vient beaucoup depuis quelques mois —, ils me demandent : « Que pensez-vous ◀de▶ ◀l’▶Amérique ? » On leur demande : « Que pensez-vous ◀de▶ ◀l’▶Europe ? » Et ces questions sont déprimantes, parce qu’elles sont sans objet réel. Tout ce que ◀l’▶on peut penser ◀de▶ ◀l’▶Europe en général et ◀de▶ ◀l’▶Amérique en général est réfuté par ◀la▶ vision à bout portant ◀d’▶un coin ◀de▶ pays ou ◀d’▶une scène ◀de▶ famille, ◀d’▶un geste intime ou ◀d’▶un visage aimé.
Prenons-en donc notre parti. Sauf si ◀l’▶on se borne à ◀la▶ géographie, ces entités ne souffrent pas ◀la▶ description. Il faudrait en savoir tant de choses qu’on n’oserait plus jamais en parler. C’est un peu comme une femme quand on ◀l’▶aime : ce que ◀les▶ autres en disent est banal ou méchant, et prouve seulement qu’ils n’y ont rien compris. Personne n’a jamais vu réellement ◀l’▶Amérique, sinon dans une inspiration lyrique, aussitôt ridiculisée par vingt petits faits précis, rebelles à toute formule. ◀La▶ seule grande découverte ◀de▶ ce siècle étant ◀la▶ Relativité — et toutes ◀les▶ autres en dépendent — il s’agirait ◀de▶ ne pas ◀l’▶oublier à chaque instant. Je n’ai donc pas décrit ◀l’▶Amérique telle qu’elle est, puisque c’est impossible par définition. Plongé en elle pendant plus ◀de▶ cinq ans, j’ai simplement noté des réactions locales, en prenant soin ◀de▶ situer ◀l’▶observateur dans ◀le▶ temps, dans ◀l’▶espace, et dans ses circonstances. (Encore ai-je tu ◀les▶ plus intimes.) Et si ◀l’▶on me dit que ce journal offre un tableau fragmentaire et brisé, souvent contradictoire dans ◀le▶ détail, je répondrai que c’est un journal — et un journal des temps brisés.