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nt la paix. Ô récompense éternelle De ton bonheur
immolé
. Dorothée. — Mon Dieu ! Mon Dieu ! Oh ! je ne suis qu’une pauvre
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ionale. Mais il n’en sera pas pour autant porté à
immoler
sa petite patrie sur l’autel du grand pays plus qu’on n’est tenté de